Об этом не пишут стихи и не снимают фильмы

Об этом не пишут стихи и не снимают фильмы,
Об этом не говорят даже лучшим подругам,
О том, как устав в пути от собственного бессилья,
Заходишь в дом отдохнуть к заботливому Демиургу.

Мне напророчили смерть и привели в исполненье
Жестокий свой приговор ласковые убийцы.
Я, кажется, умерла действительно в то мгновенье,
Когда отвернулись последние любимые лица.

А, может, их не было под этим январским снегом;
А, может быть, эта зима мне только приснилась;
И не было ни суда, ни следствия, ни расстрела.
И это не Я умерла. И это не Я родилась.

Не верю в случайность встреч, событий и совпадений,
Не верю в напрасность слов или в слез неуместность,
В правильность или ошибочность принятых решений.
Я верю лишь в то, что каждый свою выбирает честность.

И если пойти на сделку с ней, как с дешевой шлюхой,
То так легко обвинить и назвать палачами
Тех, кого так любил, кто дорог был, кто был другом,
Пытаясь себя оправдать опять пустыми речами.

Об этом не пишут стихи. И не снимают фильмы.
Об этом тихо рыдают на девятом круге...
О том, что виной всему лишь страхи, а не бессилье;
А отдых этот - только побег от душевных недугов.

30 января 2017