Будущее

       Будущее

Сколько у нас еще впереди –
веры, надежды и глупых потерь?
Мир мой вчерашний в судьбе наследил
и те мгновенья откроют мне дверь.

Там не бывает широких путей -
прошлое жмется в тени косяка.
Жизнь проскочила, хотя нет вестей –
только в тумане маячит рука.

Манит, зовет в неизвестную даль,
где ничего – лишь размытая мгла.
И шелестит, словно эхо, печаль,
скрежетом мерзким осколков стекла.

Сколько осталось разбитых дорог,
краденных грез и безумных ночей?
Жизнь, что с рождения я превозмог,
стала родней мне, стала милей.

В этом стремлении быть иль не быть
лишь тетива, оборвавшись стрелой,
путь обозначит, где смог бы забыть
бури сомнений, что шли вслед за мной.

И под бушующий гомон витрин -
брызги шампанского дивный наряд,   
мечется день, словно он здесь один -
главный из всех снежный день января.

Главный в простом и суровом пути -
мой Рубикон, обозначивший даль:
я должен снова куда-то идти,
где серебристо-звенящий хрусталь

волнами льется, играя лучом.
Мечется в солнце, расплавив незнанье. 
И растворяет сие мирозданье,
что день закроет ключом.

И пробежит, разрывая во мгле,
сочные стебли, дающие смерть -
вздохом последним, рожденным в земле,
сгинут совсем в ту безликую твердь.

Отголосила чужая судьба -
гибель найдет эта прошлая жизнь.
А позади вековая борьба
света и тьмы, что стремится в межи.
                1989