Поле, пшеничное поле,
Какая кругом благодать!
Россыпи пряные вскоре,
Скошены будут опять.
Какое укроется в почве,
Не обнаружив себя,
Весну ожидать будет точно,
Чтобы воскреснуть и встать.
Иные - на мельнице сточат,
Другие - скоту на корма.
В муку перемелют все зерна,
Что шли на пути к жерновам.
Мелким, едва ли приметным,
В общей мучной суете,
Зернышко станет вдруг тестом,
Изменит свой образ совсем.
Форму придаст ей такую,
Задумал какую Творец,
И в жаркую печь земляную
Войдет она, наконец.
В ней обогреют до злата,
И в ароматном венце
Станет она самой главной
На Русском Отчем столе.
Те зерна, что в поле не зрели,
Ломались, крошились и вот,
Творец им открыл Свою волю –
На скотный отправится двор.
...Вот поле, пшеничное поле,
Где зрима была благодать,
Зерна прожить свою долю
Смогли не все до венца.
У каждого свой путь
© Copyright: Оль Давыдова, 2017
Свидетельство о публикации №117013011743
Свидетельство о публикации №117013011743
Рецензии