Oxygen

Под низким небом серым -
там, где камни
со всех сторон, и ни к чему свобода,
в уставшем городе свинцовом, омертвелом,
казалось мне:

так не хватает кислорода.
Я тёк по улицам его, сдержав дыханье,
в толпе замедленных
и разумом, и телом,
таких же, как и я, немых созданий,
скупых на каждый вдох, на шаг, но что-то
сломало небо.
Ты вошла сквозь стены
и обожгла всё горло, губы, вены
ударом чистого как пламя кислорода.
Он переполнил грудь до боли в рёбрах,
до невозможности ни выдоха ни стона,
и, наконец, взорвался в ней, как порох.
И разметал меня на миллион фотонов.
Его так много, что огнём пылает
закат,
и стёкла плавятся, и тело.
Назад
вовнутрь больше не собраться,
былая сплошность
на микроны разлетелась
и тянется к тебе протуберанцем.
Дрожат от бурь планеты, тают скалы
и в реки превращаются мгновенно...

Вот так бы кислорода много стало,
когда бы ты прошла сквозь эти стены.

Но ты всё ждёшь за ними год от года,
и не хватает
ни тебя,
ни кислорода.

© Грин, 21.04.2015.