Не поэзия, которая доходит до сути,
И не проза, завораживающая смыслом,
Жизнь- журнал, в котором пишут люди,
Где все с ног на голову и дым коромыслом.
Чем любовь, холодная, как поздняя осень,
Уж лучше зима, обдающая жаром душу.
Пусть те уйдут , кто пришел без спроса,
И путь найдут кто , по правде, нужен.
И вот тогда я сожгу толстую книгу
Воспоминаний в золотом переплете,
И напишу ветром на берегу диком
Я –на море, жизнь- на переучете.
Журнал, в котором пишут люди
© Copyright: Гвоздева Новоселова Олена, 2017
Свидетельство о публикации №117012909782
Свидетельство о публикации №117012909782
Рецензии