Без названия

Я писала стихи ни для кого.
Но они всегда писались сами.
Я читала книги в кафе на мостовой
про жизнь человека, которого я не знаю.
Смотрела, как в ночи бегал
влюбленный в кого-то молодой парень.
А на дворе стояло жаркое лето,
и все слова давно сгорели в его солнечном пламени.
Я обустраивала свое, увы, не любовное гнездышко,
и радовалась, когда цветы на кухне случайно сочетались с часами.
И опять исписывала листы,
боясь, что мир рухнет,
не жалея ни сил, ни бумаги.
Мне бы еще чуть-чуть отваги
или чтобы меня кто-нибудь попросил
пойти в кино или же рассказать историю.
И кто-то мне звонил поздно вчера, но
интуиция сказала мне сохранять хладнокровие.
Я понимаю, что понять меня не дано
тем, у кого внутри простое,
а у меня словно ветер и мысли-веретено,
и как всегда некому их успокоить.
Как-то странно все и слишком замысловато заплетено,
музыка отдает эхом в полупрозрачном холле.
И эта чистота много для меня значит,
так, как ни для кого,
а эти лучи, пробивающиеся сквозь мое окно,
и облака на небе, где тысячи мачт
остановят однажды время
и мы избавимся от тяготы неудач.
И я совсем ни о чем не жалею,
и больше ни о чем не плачу.
И доверяю свой путь жизненной колыбели,
пока я решаю миллионы очень важных задач.
И если я когда-нибудь это окно открою,
как раньше,
то я еще не разучилась мечтать.
И все, что мне когда-то приснилось,
в итоге выльется в новый прототип
понятий и я начну опять по-новой.
А ты

   можешь уходить.