Художник

Художник, у тебя есть только ты
И мир вокруг-
Вот кисть твоя и краски.
Лист смотрит на тебя почти с опаской:
Чьи будут здесь черты?
Ты возродить былое дал зарок.
Пусть радость губ твоих горчит печалью,
Ты помириться с глубиной и далью
Пока не смог.
Встаёшь один и гасишь блеск свечи
Огнём искусственным. Душа готова.
И начинается работа снова
В сырой ночи.
И распускаются кругом сады,
И голоса приходят из забвенья,
И неостановимого мгновенья
Горят следы.
Ты маешься, и мечется твой дух,
То кроткий, то бунтующе-мятежный.
Где взять любви и где таится нежность,
Мой друг?
Вот вечные слова у мудрецов.
Они о том, что есть всему пределы.
Но вдруг, как молния, сверкает белым
Её лицо.
Размыты вдруг границы красоты.
Сама любовь с тобой заговорила!
Ты создал что-то большее для мира,
Чем ты.
Пределов нет, и смерти нет. Всё ложь.
Земля любви устроена иначе.
И если создал Вечное, то значит,
Сам не умрёшь.