Не читать

Я знал, что вы прочитаете.
Так смотрите же, коль залезли.
Ненавижу слепых подражателей,
Ненавижу завистников мерзких.
Те, кого называл я друзьями,
По протоптанным тропам идут,
В мой мир, где когда-то я жизнь свою тратил,
А теперь они мир мой е*ут.
Они корчат е*ало при слове Россия!
Какие ж поэты они, без страны!
Очертевшие космополиты!
Позабывшие Родину вши!
Я кричу и харкаю в вас кровью,
Разорвав себе глотку словами стихов.
Вы равнодушно поводите бровью,
Сказав, что я много проехал дорог.
К черту поэтов без Родины,
К черту их речи пустые!
Разве на что и годные,
Их стихи, их дешевки простые?
Так к черту же эти гнилые наросты,
На нашей культуре русской.
Ведь нужен же будет народу,
Не какой-то писака тусклый.

Который живет в России,
Но идет против нее.
Ведь проблемы совсем не в машинах,
А в тех, кто сидит за рулем.

Так что назвать поэтами сгусток,
Негативной слащавой энергии,
Нельзя, так как их искусство,
Лишено смысла, но многими, с*ка, лелеяно!

На рыбалке попался на удочку,
Старый рыбацкий сапог.
Я закинул его в кастрюлечку,
Но ничего заварить и не смог...

(тьфу, бесстыжие рожи, поэтов без Родины)