Перекантуешься. Сетуёвина не нова -
При смерти ночь и дышится в ней не очень.
Этой зимой ты врастаешь спиною в диван,
Радуя снег, залётный, как ты - непрочен.
Белые сумерки, в сизом небе чертог,
Тают снега, промокла постель от пота.
Эту болезнь. Не молитвой ж платить за торг?
То ли святых, то ли чертей - до чёрта.
В этом бреду, в полный рост, на :..ша! -
Не излечить, остаётся лишь звук по железу.
Мёртвое прошлое...Настоящее - ни гроша
Тоже не стоит: "умер. рождаюсь. лезу".
И не дышу. Забыл...Как же я мог забыть?
С неба ладонь хлопнет по-детской попе.
- Вот же, придурки! Ору: Ну зачем же, бить?
Впрочем, бессмертие душ - не в топе.
С неба ладонь
© Copyright: Леонид Щербанюк, 2017
Свидетельство о публикации №117012903692
Свидетельство о публикации №117012903692
Рецензии