И. Б
выходит – вето.
Но слишком брезгуешь смывать
с себя наветы.
Контора будет дело шить
и трубки слушать.
В своей стране паскудно жить,
в чужой получше.
Как зверь, бегущий от ловца
берешь на прикус
фактуру русского словца,
и чуешь привкус
на нем от множества клыков,
сжимая челюсть.
В своих поэтов, как в волков
отчизна, целясь,
– спасибо ей за меткий глаз –
все попадает.
И, подстрелив их, каждый раз
бессмертье дарит.
28.01.2016
Свидетельство о публикации №117012912261