Присвоят звание поэта,
Тогда, ну хоть - из носа кровь,
А должен сочинять про это…
Про эту, как её… любовь.
И хош-нихош, а встанешь ночью,
Поешь картошки и грибов.
Потом: ля-ля, мол, очень-очень… –
Про эту, как её… любовь.
И так всю ночь - тук-тук по клаве:
Ля-ля… глаза… крутая бровь…
Поэт, ты не писать не вправе
Про эту, как её… любовь.
А утром – быт и проза брака,
Забудь про эту… ну… любовь.
Из кухни баба: «Съел, писака!
Нет ни картошки, ни грибов!»
Про эту, как её... любовь
© Copyright: Владимир Штеле, 2017
Свидетельство о публикации №117012807879
Свидетельство о публикации №117012807879
Рецензии
любовь приходит и уходит,а кушать хочется всегда...
так что не убедил поед в важности трудов поднебесных!
Писал поэзию поэт,
любовью сдабривал прилично,
а жизни не было и нет-
вот тоже тема жизни личной!
Серж Конфон 2 04.02.2017 19:26 • Заявить о нарушении
так что не убедил поед в важности трудов поднебесных!
Писал поэзию поэт,
любовью сдабривал прилично,
а жизни не было и нет-
вот тоже тема жизни личной!
Серж Конфон 2 04.02.2017 19:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.