У каждой женщины своя история

Слишком много курю последние ночи,
Слишком много ненужных строчек
В рассказе жизни моей, неидеальной.
Быть может, боль моя придумана и нереальна?

У каждой женщины своя история,  и о том сюжете
Писали бы романы сёстры Бронте без наветов.
Ведь каждая из нас отдать была готова душу,
В конце оставшись никому ненужной.

Так где-то в съёмной комнате мать-одиночка
Не доедает ведь сама, но отдаёт сыночку,
Одна растит, работая в ночные смены,
Отцу ребёнка наплевать, важнее у него проблемы.

А там по улице идёт красивая девчонка,
Ресницы длинные, душа ребёнка,
Ведёт себя как стерва, недотрога,
Но знал бы кто, как было ей когда-то больно
Предательство того, которого любила.
Давно забыв его,
Она себя лишь не простила.

Час третий ночи, и под звук клавиатуры
Мурлычет кот, а ей бы сна микстуру,
Но нет, она все думает и пишет,
Как одиночество в затылок дышит,
Как курит много... И никто слышит,
Как плачет по ночам она.

27 января 2017