Это что-то внутри недолеченное,
от тебя ли, от камня встречного,
тонкой нитью - за душу, кровит.
Может быть, и не петь, а каяться,
счастье с неба само не свалится,
не суЕтно, а всё же быт.
Сесть на лавку и пригорюниться,
никого на пустынной улице,
а в молчании виден прок.
Снег метет, душу пишет набело,
револьвером писателя Бабеля,
знать, заел у судьбы курок.
Может быть, обернуться утицей,
полететь за тобой, не мучиться
и в ладони твои упасть?
Слишком гордая птица, зимняя,
не рябины клюю, а льдины я,
королевская все же масть.
А у страсти лицо картежника,
что всю ночь просидел у Боженьки,
и заплакано то лицо.
Снег метет, мне уже не холодно,
надо мною не кружат вороны,
я снимаю твое кольцо.
Картина американского художника Эндрю Уайета
Это что-то внутри...
© Copyright: Вера Арнгольд, 2017
Свидетельство о публикации №117012806870
Свидетельство о публикации №117012806870
Рецензии
Вера, каждый постиг, что смог...
Замечательные строки!
Добра!
С сердечным теплом, Р*Р*
Рита Раски 28.01.2017 15:47 • Заявить о нарушении
Замечательные строки!
Добра!
С сердечным теплом, Р*Р*
Рита Раски 28.01.2017 15:47 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.