Вот бы сейчас...

Пью из морошки, сих солнышек лета, янтарь у камина,
Ночь за окошком и лютая стынь уж какую неделю,
Пахнет твоими сосцами, а между - весной мандарина,
Кою весною с тобой мы, о, Дева, увы, не доели.

А лишь чуть-чуть, надломив ноготком затвердевшую корку,
И откусив по зубку лишь всего от её колорита,
Каждый, как есть, по своим бытия разбежались каморкам,
С кислой своей в тишине гробовой тишиной недопитой.

А ведь тот сок, что, как брага уж бродит, из ягод болотных…
Надо же, вместе в кошёлки и вёдра, да изредка в губы,
Мы собирали по числам недели нечётным и чётным
Сладкую морось и горькой, как водка, туманности убыль.

Лунные блики на листиках жёстких и хладные росы
Звёздною пылью, приставшей к ладоням, волнительной ночи…
Что же в остатке - лишь цепкая память, да куча вопросов,
Кои остались по милости божьей, увы, без ответов.

Вот бы сейчас той морошки поспевшей и сладкой с болота,
Кое не здесь уж, а где-то за маревом прошлого века,
В осени нашей, где гроздьев рябинок моих позолота,
Кровью стекла человечьей до срока во Времени Реку.

И разошлась, как туман голубой, по податливым венам
Рваных ветров отшумевшего дождиком  божьего лета…
Пахнет тобой и с ромашкой лекарственной клеверным сеном,
Знать бы ещё, что не жизни конец, а начало рассвета.