Без стихов

Давно забыл когда держал
В руках своих перо поэта...
Я видно сильно задолжал
Своей душе родной за это.

Я очень сильно пожалел,
Что весь погряз в своей рутине.
Ведь я не этого хотел-
Я мог бы стать другим... с другими...

Я про любовь мог рассказать,
Я дать вам мог водушевленье,
Но как же мне теперь бежать,
Когда разрушено стремленье?

Когда талант моей души
Был израсходован напрасно,
Теперь пиши иль не пиши
Слова поэта безопасны.

Для всех читающих памфлет,
Для спутников моих усталых
Уже не тот я... Столько лет
Я схоронил под этой лавой!

Так что же делать мне теперь?
Как возродить огонь в груди?
Как не боятся стукнуть в дверь?
И как потом в нее войти?

Я знаю - Музы не хватает
Поэту бывшему в пути,
Талант его в застенках тает,
Не может жить он в заперти!

Ведь надо жить и восхищаться!
Болеть, бороться и искать!
Иначе чем же нам питаться?
Как вновь нам с ней затрепетать?

А если будет так как прежде-
Рутина вновь нас поглотит!!!
Я Вас покину безудержно!
Я буду Вам как остров Крит!

Я снова выставлю охрану
На расстоянии большом,
Я никого пускать не стану,
И буду жить в лесу моём...