Высоцкий

Голос хриплый, чуть тревожный,
Слов сплетенье, как в бреду.
Так кричит, подумать можно -
Отгоняет им беду.

И в надрыве, и в аккорде,
И в мольбе гитарных струн
Он взволнованно и гордо
Зло разил, словно Перун.

Помню - в окнах свет погасший,
Чуть шуршит магнитофон,
И почти в квартире каждой
Голос пробует свой он.

Помню ужас дня в июле-
Смолк на время весь район:
Не от шпаги, не от пули-
Зелья в вену жертва он...

Это долго было тайной-
Как ушёл от нас кумир.
Но - разбился "гроб хрустальный",
Вышла правда в страшный мир.

Лишь остались киноплёнки-
Боль театра и кино.
Вновь влюбляются девчонки,
Парни молча пьют вино

За помин души Володи,
За его упрямый взгляд.
Боль потери не уходит...
И который год подряд

Все несут цветы и свечи
К месту, где его приют.
Произносят громко речи,
И его стихи поют.

Он стоит, раскинув руки,
И гитара за спиной,
Что его познала муки
В жизни бурной и шальной.