Владимиру Высоцкому

 (подборка по следам других поэтов о Владимире Высоцком)

        АЛЕКСАНДР МАРШАЛ
          ПОСВЯЩЕНИЕ

Владимир Семёнович, какая Вам разница?
Неужто нельзя было дольше пожить?
Ведь нам с этой жизнью без Вас трудно справиться,
Ну, разве что взять и о ней позабыть.

А как тут забудешь, когда всё по прежнему?!
Мы также грызёмся, воруем и пьём...
А кое-кто сильно скучает по Брежневу -
Не нравится время, в котором живём.

Окрысившись в злобной, невнятной полемике,
Они, как баласт, на подъём не легки,
Погрязли в ненужной словесной истерике,
И им никогда не нырнуть под флажки.

И баньку никто не протопит по белому,
Народ больше к едкому дыму привык,
А вредный угар без того угорелому,
Теперь ещё крепче завяжет язык.

Нам горе-писателям собственной повести,
В которой сюжет вызывает вопрос,
Шлёт жизнь ежедневно сигнал нашей совести,
С отчаянно частым посланием SOS.

Мы хлещем коней по бокам круто вздыбленным,
Но, кони стоят и в крови удела,
И то, что на веки казалось незыблемым,
На наших глазах догорает до тла...

Никто и ничем осмелев не гнушается,
И частая ложь стала нормой вполне,
А наглая мразь вон из кожи старается
Стереть нашу память о прошлой войне...

Гнилые, продажные, Бога не знавшие!
Кто ваш господин нам понятно без слов,
И жаль, что в земле, где лежат за нас павшие,
На братских могилах не ставят крестов...

Владимир Семёнович, надеюсь Вы слышите,
И к нам не утратили свой интерес?
Так может быть всё-таки что-то напишите
И нам пропоёте однажды с небес?

Нас грешных походу неверие сглазило,
Живём будто спим, понимая едва,
Как Вас ни с того ни с сего угораздило
Уйти не простившись от нас в 42...

Владимир Семёнович, как Вас угораздило...?
Уйти не простившись в свои 42...
2018

     ЕКАТЕРИНА ЗУБАКИНА
   ПРОРОЧЕСТВО, ПАМЯТИ
  В.ВЫСОЦКОГО К 70 ЛЕТИИЮ
      СО ДНЯ РОЖДЕНИЯ

И сбылось пророчество, сам себе пророок!
Всё бежишь, торопишься к богу на порог.
Знал, что плохо кончится, видно между строк.
Или в муках корчиться, иль ускорить срок!

Нет конца усталости, всё не так,ты знал!
Не дожить до старости, лошадей загнал!
И в судьбу уверовал, и в мозгу сверлит... 
"Смоляное дерево долго не горит!"

Всё! Пружиной нервною скручена спираль!
Закрутил намеренно жизни  вертикаль!
Гнал коней уверенно, догоняя смерть,
Уходя безвременно, торопился спеть!

Хрип стоит над пропастью, жизнь недорога,
И на пике громкости, сорвалась нога!
Разрывая стонами огненный закат..,
Загнанные кони, в пропасти лежат!

Что успехи плотские, не страдал от славы.
Бард-поэт Высоцкий - гений наш по праву!
Прохрипел в агонии из последней силы,
Золотыми звонами колокол России!
--------------------------------------------------

Бил гитару, рвал струну, достучаться б к богу!
Жизнь, ребята, на кону, не свернул с дороги!
Кому жить, кому гореть, сверху нам отпущено,
И кому доверить - плеть, выбирают лучшего!

Кто сказал - попал поэт, в омут беспросветный,
И что его сегодня нет, на Большом Каретном?
Не пролился даром свет, слышен хрип доселе.
Жив Высоцкий - наш поэт!Жив на самом деле!

RS. Во Вселенной звёздной, есть планета где-то,
А в памяти народной - свет звезды поэта!
январь 2009г.

© Copyright: Екатерина Зубакина, 2014
Свидетельство о публикации №114071506572 

      АЛЕКСАНДР ТРУСКИН

Талантище!
И по заслугам слава!
Он видел жизнь хорошей и плохой,
Характер был его крутого нрава –
И не был он безгрешен и святой.
В своих он песнях честным быть старался
И правду матку бросить мог в лицо,
За истину, как на войне сражался,
К ответу призывал глупцов и подлецов,
И ненавидели его, не понимали,
Готовы уничтожить, затоптать,
Поэта притесняли, роли не давали –
А многое бы многое в кино ещё сыграть.
Но сила кроется в таланте –
Прорастёт чрез толщу всех запретов и границ,
Придёт черёд, и в душах расцветёт,
И ввысь поднимется со стаей белых птиц.

25.01.2017.

         СЕРГЕЙ ДОСКАЧ 
      (Шепетовка, Украина)
        МОНОЛОГ АРТИСТА

            Я весь в свету, доступен всем глазам, —
            Я приступил к привычной процедуре:
            Я к микрофону встал, как к образам…
            Нет-нет, сегодня точно — к амбразуре.
           /Владимир Высоцкий/


            Передо мною сцена. Ни к чему
            Суфлёр мне. Я играю без подсказок,
            Пусть лучше достаётся одному
            Иль слава, иль позорное фиаско.

            Обнажена беспомощно душа,
            И нервы... Как перед последним боем;
            Не страшно мне неверный сделать шаг,
            Я лишь боюсь не быть самим собою.

            Играю сотни всяческих ролей,
            Играю так, как перед эшафотом:
            Приказчиков, рабов и королей,
            Прекрасных принцев, мерзостных уродов.

            И наплевать, что скажет обо мне
            До жути мудрый театральный критик,
            Ведь для меня достаточно вполне,
            Чтоб не остался равнодушным зритель.

            Всё остальное чушь:  и лживость слов,
            И зависть, и роптанье за спиною;
            Есть сцена, есть тепло прожекторов,
            И роль, ещё не сыгранная мною.

            Я весь в свету. Сегодня и вчера,
            Лицо готово к разноцветью масок;
            Зал полон... Это значит - мне пора...
            Суфлёра прочь! Играю без подсказок!
  25.01.2017 г.

            
       ВИКОР ТРЕТЬЯКОВ
           СЛУГА
           Владимиру Высоцкому

Он ничем не выделялся в толпе:
Повстречаешься – и мимо пройдёшь.
Лишь, когда он песни грустные пел,
Становился на других непохож.
 
А порою приключалась хандра,
И он вымученный, кутался в плед.
Так бывает, если пьёшь до утра,
Или, если не выходит куплет.
 
Ангел крыльями струну зацепил,
Правда, смысл объяснить не успел,
А он вином, скорей лечился, чем пил,
И со сцен, скорей молился, чем пел.
 
В благовонии церковных кадил
Он нечасто ритуал соблюдал,
Но в любимчиках у Бога ходил,
И, поэтому, так много страдал.
 
Он шептал молитвы до хрипоты,
Здесь посредники, считал, ни при чём,
И, причём, бывал со смертью на «ты»,
И подмигивал ей через плечо.
 
Он выдумывать – большой был мастак,
И до ноты весь свой путь расписал.
И, поэтому, любил каждый такт,
И вступление, и даже – финал.
 
Можно было бы прилечь, отдохнуть,
Но он знал – отпущен срок небольшой.
Он не то чтоб был поэтом, отнюдь,
Просто жил и пел с больною душой.
 
А когда на тишь ваганьковских снов,
Самый первый листопад выпадал,
Всё понятно ему было без слов –
Он давно уже сезон угадал.
 
Он придумал бабье лето давно,
В обезумевшей от снега стране,
И запомнил: если много дано,
То и спросится, в итоге – втройне.
 
Он ничем не отличался от нас,
Как и все, любил балет и бега,
Но, когда стоял на сцене анфас,
Было ясно, что он Божий слуга!
 
© Copyright: Виктор Третьяков, 2013
Свидетельство о публикации №113052305193
         
      ВЛАДИМИР СОЛОУХИН

Хоть в стенку башкой,
Хоть кричи не кричи,
Я услышал такое
В июльской ночи,
Что в больничном загоне,
Не допев лучший стих,
После долгих агоний
Высоцкий затих.
Смолкли лучшие трели,
Хоть кричи не кричи,
Что же вы просмотрели,
Друзья и врачи?
Я бреду, как в тумане,
Вместо компаса — злость,
Отчего, россияне,
Так у вас повелось?
Только явится парень
Неуемной души,
И сгорит, как Гагарин,
И замрет, как Шукшин,
Как Есенин повиснет,
Как Вампилов нырнет,
Словно кто, поразмыслив,
Стреляет их влет.
До свидания, тезка,
Я пропитан тобой,
Твоей рифмою хлесткой,
Твоей жесткой судьбой.
Что там я — миллионы,
А точнее — народ,
Твои песни-знамена
По жизни несет.
Ты был совесть и смелость,
И личность и злость,
Чтобы там тебе пелось
И, конечно, пилось.
В звоне струн, в ритме клавиш
Ты навеки речист,
До свидания, товарищ,
Народный артист!
    
         ВАЛЕНТИН ГАФТ
          В. Высоцкому         
 
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган,
Он не пристанет к вам на полустанке,
В войну Малахов помните курган?
С гранатами такие шли под танки.
 
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты,
Навеки жилы напряглись на шее.
 
Что за манера – сразу за наган,
Что за привычка – сразу на колени.
Ушел из жизни Маяковский – хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
 
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
 
Мы живы, а они ушли туда,
Взяв на себя все боли наши, раны…
Горит на небе новая Звезда,
Её зажгли, конечно, хулиганы

    АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ 
         (Санкт-Петербург)
      ПАМЯТИ ВЛАДИМРА 
           ВЫСОЦКОГО

На Ваганьковом горят сухие листья.
Купола блестят на солнце - больно глазу.
Приходи сюда и молча помолись ты,
Даже если не молился ты ни разу.
Облаков плывет небесная отара
Над сторожкой милицейскою унылой,
И застыла одинокая гитара,
Как собака над хозяйскою могилой.
Ветви черные раскачивают ветры
Над прозрачной неподвижною водою,
И ушедшие безвременно поэты
Улыбаются улыбкой молодою.
Их земля теперь связала воедино,
Опоила их, как водкою, дурманом.
Запах вянущих цветов и запах дыма -
Все проходит в этом мире безымянном.
На Ваганьковом горят сухие листья.
За стеной звенит трамвай из дальней дали.
Приходи сюда и молча помолись ты -
Это осень наступает не твоя ли?

****

     АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ

Погиб поэт. Так умирает Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы — нам ли
Судить о нём, как встарь, обиняком?

Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни су;етные все;?
Судьба поэта — умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.

Где прежние его единоверцы,
Надёжные и близкие друзья?
Погиб поэт — не выдержало сердце, —
Ему и было выдержать нельзя.

Толкуют громко плу;ты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт, и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.

Теперь от популярности дурацкой
Ушёл он за иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.

Своей былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не замечает собственной беды.

А на дворе — осенние капели
И наших су;деб тлеющая нить.
Но сколько песен все; бы мы ни пели,
Его нам одного — не заменить.

30 июля 1980

****

   ЮРИЙ ЛЮБИМОВ

Духота, жара.
Двадцать пятого в четыре утра
Умер Владимир,
Покинул мир.
Он жил безоглядно,
То падал на дно,
То вновь поднимался,
Предсмертно метался,
Рвал струны и сердце
Усердно! Усердно!
Крещендо! Крещендо!
Все форте и форте.
Сломалась аорта.
И скорбно у рта
Тихо складка легла.
И люди пришли,
Положили цветы.
Раскрыли зонты,
От жары берегли цветы.
И долго стояли,
Как будто бы ждали.

...И девять дней все шли и шли.
Давно уж не было такого!
Он мертв. Не саван, дело шили.
А хоронили в день Владимира Святого..

******
        ВИКТОР ГУСАРОВ (
        (Нетешин,Украина)
             МАРАФОН
      
                Марафон: дистанция в 42 километра 195 метров
                В.Высоцкий прожил 42 года и 182 дня


Он бежал марафон в 42 необузданных года,
Он в дыхании нёс свой осипший надорванный крик,
Он осанну вещал, не предвидя дурного исхода,
Он ещё на бегу был прекрасен и даже велик

Ах, как рвут удила быстроходной судьбы его кони -
С иноходи в карьер и с аллюра на прыткую рысь.   
Будто с пеной у рта, до последнего вздоха в загоне,
Он летел с каждой песней не подгору - ввысь,только ввысь.

Как мотало его, занося на флажки и флагштоки.
В кинолентах он жил, на подмостках себя проживал.
Он был бард и по сути совсем одинокий,
Честный, смелый и точен, как выстрел, в пропетых словах.

Он бежал марафон в 42 необузданных года,
Он надеялся, ждал что вызовут снова на бис!
Но порвалась аорта... и... выпал Король из колоды,
Из игры бесконечной под "беглым" названием Жизнь.


Справка

        Осанна (иврит — спаси, мы молим) — торжественное     молитвенное восклицание (краткая молитва), изначально являвшееся хвалебным возгласом. Моление о помощи (спаси!); уверенность в помощи (спасение!)

****

К 80-летию ВЛАДИМИРА СЕМЁНОВИЧА ВЫСОЦКОГО.
(25.01.1938 - 25.01.2018)

    Лучшие барды современности о 
         кумире бардовской   
               песни!
      
       СЕРГЕЙ ГУРЕЕВ 
           (Премьера).

В январе после праздничной всей суеты,
После стольких тостов и купаний в Крещенье
На Ваганьково снова приносят цветы
И читают стихи, и не просят прощенья.

8:0. Почему же не реют знамёна?
8:0. Что за цифры такие зимой?
8:0. С днём рожденья, Владимир Семёныч!
8:0. Ты вернулся из боя домой.

Извини, что я так, по-простому, на «ты»,
Без напыщенных слов и лобзаний кумира.
Только кто же ещё нам споёт, как не ты
Про спасение душ обозлённого мира.

8:0 – это счёт и борьбы, и победы.
8:0 – это судьбы детей и отцов.
8:0 – это песня про радость и беды.
8:0 – это правда с открытым лицом.

Эта песня как свет без хулы и вранья.
Эта песня, как совесть, хранящая души,
Чтоб поменьше кружилось над ней воронья,
Что способно лишь каркать в угоду чинушам.

8:0 на табло! Что ж молчат стадионы?
8:0! Вновь по нервам удар ножевой.
8:0! С юбилеем, Владимир Семёныч!
8:0! И спасибо тебе, что живой.

24.01.2018

 Сергей Гуреев, Томск.

******

         ИГОРЬ  ГРИСЬКОВ
     «ГДЕ ЖЕ КОНИ, ВЫ ГДЕ…».
               1.
Привет,Семеныч,вот  решил
Со всей душой от всей души
Поговорить хоть раз с твоей душой.
Ты извини,что я вот так,
С тобой по свойски,запростяк.
Есть повод пообщаться и большой.
Сегодня день рожденья твой,
И для меня ты как живой.
А как хотелось бы тебя вернуть!
Налью стопарь,включу «Коней»,
Уйду в загул на пару дней
И дам душе чуть-чуть передохнуть.
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет
            2.
Ты знаешь почему я пью?
Я так глушу тоску свою,
Душа моя за Родину болит.
Ты погоди,я чуть прервусь,
Чуток с мыслЯми соберусь,
К тому ж уже давно стакан налит.
Ушел ты,брат,не просто так,
В стране конкретный был душняк,
А без свободы,ох,как тяжело.
Пока ты мог,ты все терпел,
И боль превозмогая пел
Всё,что хотел,врагам своим назло.
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.
               
            3.
И на кассетах и пластах,
И в Магадане и в Крестах
Мы узнавали хриплый голос твой.
Скажу,Семеныч,без прикрас,
Что ты для нас живей в сто раз,
Чем кое кто пока еще живой.
Давно ты там,на небесах,
Надеюсь всё ты видишь сам,
Застоя нет,теперь один грабёж.
Что изменилось с той поры?
Всё заграбастали воры,
Так присосались,что не оторвешь!
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.
              4.
Ну вот,последнюю налил,
Всю душу я тебе излил.
Теперь ты знаешь всё,но не грусти.
Ты сделал всё,что только мог,
И не напрасно,видит Бог,
А этот крест теперь и нам нести.
Ты сделал все,что только мог,
И не напрасно,видит Бог,
А этот крест теперь и нам нести.

Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет!

© Copyright: Игорь Гриськов, 2017
Свидетельство о публикации №117100106697

****

    К 80- летию со Дня рождения 
         Владимира Высоцкого...

         АНДРЕЙ ТЕПЛОВ

Маленький мальчик мечтал о Любви…
чтобы все люди любили друг друга.
Мир за окном, захлебнувшись в крови,
выход искал из порочного круга.
Мальчик был с детства предельно прямым,
и откровенным. Не менее честен.
Сквозь суету, оголтелость и дым
в мир проникали слова его песен.
Парень мужал, оперялся, взрослел,
часто мешали окрепшие крылья.
Он ведь над сценой летал, как хотел,
а остальные услужливо плыли.
Вырос. Коротким был яростный бег.
Яркой, но очень нелёгкой дорога:
горы, тайга, водопад буйных рек.
Жизнь пронеслась от порога к порогу.
Он разобрался в Любви до конца.
Всё, что не в жилу отметил, как "НЕ".
Гений мальчишки душою Творца
щедро вручён был великой стране.
Много воды утекло с той поры,
но не зачахла людская тропа.
Славный итог величайшей игры
не растоптала слепая толпа…
25.01.2018.г.

© Copyright: Андрей Теплов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118012508700

****
           НАТАЛЬЯ 
      МИРОНЕНКО(РОМАШКА)
    ПАМЯТИ В.С. ВЫСОЦКОГО

Сегодня все мы хвалим и вздыхаем:
"Вот это был талант! Вот человек!", -
И как-то дружно напрочь забываем,
Что был распят он в наш, двадцатый век.

Что он не древний классик Возрожденья -
Буквально с нами ел и с нами пил.
Так где же было наше поклоненье,
Когда он на последнем вздохе жил?

Он не последний был, и был не первый,
Кого трепали вдоль и поперек.
Терзали душу, разрушали нервы
И сокращали трудной жизни срок.

Он для других и для себя был труден.
Он не любил железом по стеклу.
Открытой раной прикасался к людям,
К желанному ответному теплу.

Он полыхнул взорвавшейся звездою,
И нас согрел, а может быть, обжег.
А жить ничком и взнузданным уздою,
Он не хотел, и, собственно, не смог.

 Наташа Мироненко (Ромашка)


      АЛЕКСАНДР БОРИСОВ
     ВСПОМИНАЯ ВЛАДИМИРА 
          ВЫСОЦКОГО

«…А про то, сколько зим до весны, сколько лет –
Вам другие придут и расскажут…»
       Евг. Бачурин «Мы живём в 
                ожидании вишен»

Спи, Владимир, и ты не сберёг
Синей жилкою бьющий тревогу висок
От того, что так рядом вблизи и вдали,
От сырой, от холодной родимой земли.

Сколько зим, сколько лет, сколько Олимпиад,
Без границ, без разбора, где рай, а где ад,
Из колец неустанно слагая круги – 
На прямую, на финиш – беги, не беги…

Как узнать, где предел человеческих сил,
Сколько чудных открытий и новых могил
Преподнесть просвещённый готовится ум
Здесь, на сретеньи тюрем, религий и сум.

И битки полушарий – Пасхальных яиц –
Покрываются новою сетью границ.
Мир подлунный по-прежнему тесен.
Не хватает чуть-чуть – человеческих песен…

Спи, Владимир, положеный срок
Ломит холодом всякий висок.
Не спешил, но бежал, не успел, но устал,
Но пробрался, пронёс, между строк, между скал,
Но добрался, донёс и рассыпал угли
Вдоль сырой, вдоль холодной родимой земли.

© Copyright: Александр Борисов, 2002
Свидетельство о публикации №102101500733

            ЮРИЙ ХАН
       ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ

А знаешь, Володя, Союза уж нет - 
осталась в истории эта страна.
Ты жил с нею в браке несчастном, поэт,
вину, а не истину пил из вина. 
Такая была, блин, жена...

И пел нам вину за страну и войну
(Ты знаешь, а после назвали- Застой)
Как ты умудрялся, никак не пойму
нам в вены вину загонять хрипотцой.
Выходит, разбавил застой...

Я знаю, не очень любил ты святых,
а нынче тебя дурни кличут святым
Прости, этой новостью вдарил под дых.
Давай, мы с тобой разговеемся в дым,
Что, там не нальют и святым?

Да я не спешу, просто понял давно,
задавшись о смерти вопросом простым,
что, сколько ни вытянем, нам все равно
судьбой суждено умирать молодым.
Хоть даже до ста - молодым,
...пусть даже седым — молодым.

© Copyright: Хан Юрий, 2006
Свидетельство о публикации №106012502541

        ГАЛИНА САФИУЛИНА
      ДЕНЬ РОЖЕНИЯ ПОЭТА

День рождения поэта
Вновь сегодня отмечают…
Что особенного в этом?
А вот тО – поэта знают
Все в стране! Поэта любят
И у нас, и заграницей!
До сих пор горюют люди, 
Что не стало сердце биться
Дорогого человека – 
Очень близкого, родного,
Ставшего трибуном века,
Чьим оружьем было СЛОВО!
Слова этого боялись
Те, кого оно разило, - 
И они вовсю старались
Злом лишить поэта силы!
Затирали и глумились,
С песнями не выпускали…
Но лучи любви пробились – 
Мы Высоцкого узнали!
Отдавая дань талантам,
В театр ломились – на «Таганку»,
Чтоб энергии той кванты
Все впитать! И спозаранку 
За билетами вставали…
Были счастливы везенью,
Если «с рук» их доставали,
Не жалея ни мгновенья,
Что цена была тройная – 
Лишь бы быть к кумиру ближе!
От восторга замирая,
Его голос хриплый слышать!
И ребят мы обожали -
Тех, кто подражал умело
Хрипотце, и распевали
Под гитару песни смело!...

Хоть и нет Володи с нами,
Славим мы его эпоху!
Будь храним, друг, Небесами!
Без тебя нам очень плохо...
25 января 2014 г

© Copyright: Галина Сафиулина, 2014
Свидетельство о публикации №114012511569 
       
     АЛЕКСАНДР ГОДУНОВ

Колючая льдинка на сердце не тает,
Век новый нам память не в силах стереть.
Владимир Семёныч, ах, как не хватает
Того, что сыграть вы смогли бы и спеть!

Никак не кончается злая погоня,
И канатоходец не сменит маршрут;
Вон, у переправы горячие кони
Хрипят, и копытом, строптивые, бьют!

Почти сорок лет сквозь бурьян прорастают
Аккорды-цветы - им не снится покой.
Владимир Семёныч, ах, как не хватает
Нам вашей улыбки открытой порой...

В архангельском взводе вам, верю, не туго,
Ведь в небо ворота всегда без замков.
А мы тут за вас вашу "Песню о друге"
Поём, хоть редеет наш хор голосов.

Попросим мы Бога и Духа и Сына,
Чтоб вас берегли ныне, присно и впредь.
А вы нам прикроете души и спины
Гитары щитом - пусть расхнычется Смерть...

    А.Г. 23.01.2019 г.


      БАХТИЕР ИРМУХАМЕДОВ
       ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ

Он сгорел на глазах у огромной страны,
Обливаясь балладами вместо бензина;
Как Сизиф, поднимал на хребты валуны,
Хотя ведал, затянет их снова трясина.

Осаждал он коней привередливых, но
Они знали, что бард – не любитель покоя,
И неслись по судьбе, у которой панно
Создавалось из нот, обрамленных тоскою.

Ежедневно он рвал свою душу для нас,
Восставал против тех, кто не слышал народа,
Он горел и горел… и в итоге угас,
Не увидев, какой к нам явилась свобода.

Не об этом он пел, чтоб гнала нищета
Население в нем клокотавшей России,
Не тому посвящалась его хрипота,
Чтобы люди друг друга в пороках месили.

Все не так,- восклицал он,- ребята, не так!-
И мечтал о высоком явлении Духа,
Но свалилась страна в непролазный овраг,
Где духовное больше не мило для слуха.

С ног на голову всё перевернуто здесь,
И постыдным деяниям служит мандорла…
Если б знал наш певец, что мы потчуем днесь,
Вряд ли стал бы тогда надрывать свое горло.

Он же к нам обращал огневые слова
Не сходить никогда с колеи богоданной,
Но для нас оказалась желанней халва,
Чем горение с ним на костре первозданном.

Он хотел постелить нам поля для любви
И укрыть нас пуховым небес одеялом,
Ведь в его беспокойной, горячей крови
Всё направлено было к святым идеалам.

Мы же видели все, как прогнившая власть
Обложила его роковыми флажками
И ввергала, глумясь, в запрещенную страсть,
Чтоб он гробил здоровье с чумными дружками.

Он стремился в Париж к ненаглядной своей,
Но стеснен был в деньгах и работал чрезмерно
На аорты разрыв; жег его суховей
И студил аквилон – вместе неимоверно.

Лишь немногие знали, как адскую боль
Пересиливал он, все сценарии руша,
И доигрывал так свою каждую роль,
Словно Гамлет испытывал образ Хлопуши.

Не давали ему ни медалей, ни льгот,
И не брали в печать его звучные строки,
Но протестом ответил на это народ
И зачислил певца самовольно в пророки.

Он всю жизнь простоял у судьбы на краю –
И за эти при жизни мучения ада
Он, конечно, сейчас пребывает в раю,
Но мятежному сердцу это вряд ли награда.

Он и там продолжает из музыки слов
Извлекать только то, что пригодно для схватки,
Потому что не вправе Высоцкий-Жеглов
Допустить верховенства бесовских порядков.

И мы слышим его незабвенный надрыв,
Поднимающий нас из пучины болота,
Пробуждающий в спящих бойцовский порыв
И не ждущий в ответ: «Осторожней, Володя!».

Не любил он того, кто нутром гниловат,
Кто читал исподволь его личные письма;
Но любил он того, кто, ударив в набат,
Оставался под пытками бескомпромиссным.

Он без устали пел, своей правдой горя,
Утверждая, что нет у глагола окраин,
И метался душой в западне бытия…
Но, уйдя в мир иной, он и там неприкаян.

Справка:
Мандо;рла (от итал. mandorla «миндалина») — в христианском искусстве особая форма нимба, сияние овальной формы, вытянутое в вертикальном направлении, внутри которого помещается изображение Христа или Богоматери (реже святых).(прим.составителя)

© Copyright: Бахтиер Ирмухамедов, 2017
Свидетельство о публикации №117111001422

 
           ВЛАД ЗАЕВ
     ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ

         Низкий поклон звезде ХХ века
         так быстро сгоревшей

Меняют декорации годА,
В костюмах золотом расшитые выходят…
Поют порой душевно даже вроде,
Но «хрипоту» Высоцкого Володи

Не перепеть наверно никогда! .
Секрет Володя видимо имел,
Скрыть не стараясь страстные манеры,
Не зная подражаний и «фанеры»,

В строки «прописывал» с душой своею - веру!
Веру, что он не зря играл и пел! .
Испокон веков «гнобили» «бунтарей»,
Бунтарский дух всегда был не в угоду.

Зачем глаза раскрытые народу!?
На тех, кто вырваться пытался на свободу
Пускали свору «стаи» слаженной своей. .
Но душу как верёвками связать?

Как укротить бесстрашного «Икара»?
И звонче всё струна его звучала,
И у взволнованной души не получалось,
Не получалось «чуть помедленней» «скакать»! .

Пылал костёр так ярко бунтаря!
Пускай он в чём то был подчас и грубым
И резко доказать пытался людям,
Но верил, коли любим – не осудим!

А коль осудим – знать всё было зря! .
Спирали струн свернулись в пустоту!
Крылья обломанные в воздухе повисли.
И срок проходит уже второй жизни,

Но помнить будут видимо до тризны
Его души и сердца «хрипоту»!

ВЛАД ЗАЕВ IWW 01/19

        ВЕРОНИКА ДОЛИНА
      НА СМЕРТЬ ВЫСОЦКОГО

Поль Мориа, уймите скрипки!
К чему нагрузки?
Его натруженные хрипы - 
Не по-французски.

Пока строка как уголь жжётся -
Пластинка трётся.
Пусть помолчит, побережётся -
Не то сорвётся.

Всадник утренний проскачет,
Близкой боли не тая,
Чья-то женщина заплачет,
Вероятно, не твоя.

Лик печальный, голос дальний -
До небес подать рукой.
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.

А кто-то Гамлета играет,
Над кем не каплет.
И новый Гамлет умирает -
Прощайте, Гамлет!

Но вот и публика стихает,
Как будто чует.
Пусть помолчит, не выдыхает -
Его минует.

По таганским венам узким
Изливается Москва.
А вдова с лицом французским -
Будет много лет жива.

Вон газетчик иностранный
Дико крутит головой.
Кто-то странный, кто-то пьяный,
Кто-то сам - полуживой.

Усни спокойно, мой сыночек,-
Никто не плачет.
О, этот мир для одиночек
Так много значит!

Переулочек глубокий -
Нету близкого лица.
Одинокий, одинокий,
Одинокий - до конца

Вероника Долина
1980г.

       ВАЛЕНТИН  ГАФТ

Всего пяток прибавил ты к той цифре 37 , 
Всего пять лет накинул к жизни плотской. 
И в 42 закончил Пресли и Дассен, 
И в 42 закончил жизнь Высоцкий.
 
Не нужен нынче пистолет, чтоб замолчал поэт. 
Он сердцем пел -- и сердце разорвалось. 
У самого обрыва, на краю простора нет, 
Поэтому и жизнь короткая досталась.
 
Но на дворе XX век - остался голос жить: 
Записан он на дисках и кассетах. 
И пленки столько по стране, что если разложить, 
То ею можно обернуть планету. 
 
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен, 
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий -- 
Что нам Дассен, о чем он пел - не знаем мы совсем, 
Высоцкий пел о жизни нашей скотской. 
 
Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая пел, 
Свою большую совесть в мир обрушив, 
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел, 
И резал в кровь свою и наши души. 
 
И этих ран не залечить и не перевязать, 
Вдруг замолчал -- и холодом подуло. 
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать -- 
За всех за нас он лег виском на дуло.
 
        СВЕТ-ЛАНА ТЮРИНА

Его уход совпал с концом эпохи,
Ужели было всё предрешено?
Но не родились новые пророки,
Таких не вижу я - ни одного.
И не поверю в то, чтоб в наше время
 Отбросила перо его рука.
А на скаку оставленное стремя,
Дрожит и поджидает седока...

 ***
Говорят, что не лечится, разве что старость,
И еще, говорят, что не лечится смерть.
А кому-то Бессмертие нынче досталось,
Но носить его тоже ведь нужно уметь,

Но сидит, как влитое: не жмет и не давит,
Он запел - ... и озноб по спине холодком.
Этот взгляд, устремленный в небесные дали,
Отчего, не пойму, мне до боли знаком.

Я хотела стихи написать к юбилею...
Будут песни звучать, соберутся друзья.
 ... Я поэзией Вашей так долго болею, ***

Что уже излечиться, наверно, нельзя. ...

Poembook   

        СИЛЬВЕР 13

Я, конечно, вернусь...
Оборвалась струна, а всего сорок два,
И на Малой Грузинской свет не льёт из окна,
Одиноко гитара прислонилась к стене …
Олимпийские игры в разгаре в Москве!
***
А с Высоцким, считай, я полжизни прожил,
Я в подлодке тонул, на вершину всходил,
И изорванный парус на ветру я держал …
Вместе с Глебом Жегловым «кошку чёрную» брал!
***
Вот на тройке вдвоём, мчимся  мы по ночи,
И усталых коней я пою у реки,
И от песен его замирала земля…
Хриплый голос его до сих пор слышу я!
***
Я  ещё воевал и в бою погибал,
А потом вместе с ним нашу землю вращал,
Но однажды от нас, навсегда он ушёл  …
И пристанище там, в небесах он нашёл!
***
Всё имеет конец, эта мысль  не нова,
Да моя до сих пор, не на месте душа,
Он сказал, уходя, «Я, конечно, вернусь!» …
Только жаль, что его я уже не дождусь!
***
В этот день как всегда  зажигаю свечу,
Ставлю диск в дисковод и молчу, и молчу …
Сколько он не допел, не сыграл, не сказал,
Злой, безжалостный рок его струны порвал!

© Copyright: Сильвер13, 2019
Свидетельство о публикации №119072202312

          СКАЗОЧ НИК

Он с собою забрал
Звук,
И серебряных струн
Звон,
И оглохла Москва
Вдруг,
Продавив через горло
Стон…
Продавив через горло
Боль.
В онемении пальцев
Рук
Все текла по щекам
Соль,
Cловно каждому он —
Друг.
Словно каждому он
Мог
Распахнуться навстречу
Весь…
До сих пор он кому-то -
Бог,
И по-прежнему многим —
Здесь.
И по-прежнему многим
Хрип
Намагниченной ленты —
Свет…
Нет, не умер, твердят —
Погиб!
Нет, не бард, говорят —
Поэт!
И еще говорят:
Жил —
Гнал коней, не боясь,
Влет!
Мол, кололся и много
Пил…
Только знаю я — кто-то
Лжет!
Только знаю: не в этом
Суть —
Пустословием горло
драть…
Он же просто не мог
Уснуть —
Все боялся страну
Проспать.
Все боялся недо-
Сказать,
И не петь он хотел —
Рыдать,
Разрывая канаты
Жил…
Разрывая у легких
Плоть,
И в объятия, в жадность
Рук —
Чтобы в вены любовь
Колоть,
Сердца выстрадав каждый
Стук.
Чтобы выстрадать каждый
Вдох,
Не стихами — самим
Собой —
Сколько раз он бывал
Плох,
Когда сердце давало
Сбой!
Возвращался, чтоб снова
Петь,
Как хотите, судьба -
Стезя…
Он кололся и пил?
Не сметь!
Значит, было иначе
Нельзя.
Значит, было зачем
Сгорать,
Ведь не плюшевый —
Из узлов!
Пальцы в кровь, чтоб играть —
Кромсать
Хриплым лезвием рифмы
Слов.
Отпустили… И он
Ушел —
Молча траур по телу
Выл,
Я проститься
Не подошел —
Где-то рядом душою
Стыл…
Я сегодня по возрасту —
Он,
Даже старше, считай,
Чуть-чуть…
Только песням его
С похорон
Все твержу: Ну, еще
Побудь…

Сказоч-Ник

         ОЛЕГ  ВОТИНЦЕВ
            ВЫСОЦКИЙ

Вроде бы недавно о тебе узнал,
Недомолвки, слухи, что-то, где-то там,
А потом прорвало, бедная страна,
Сколько не скрывала, ты явил себя.

Кто бы мог подумать, глядя на тебя,
Что идёт Высоцкий, тот мол не чета –
С виду неказистый, с кепкой на глазах,
Разве ж то Высоцкий? Это ж шантрапа.

Но ударил в струны и запел в надрыв:
«Кони, мои кони!» - Ба! Да это ж ты.
И понёсся голос по большой стране,
Разбивая в щепки мифы о себе.

Шёпотом сначала, а потом и в крик.
Слышали. Высоцкий, вот он выдал стих.
Кровь кипела в жилах, слушая слова,
Те, что пел с экрана, силу нам неся (даря).

Всматриваюсь в лица тех, кого играл,
Нет нигде намека на игру – страдал,
Пел, смеялся, плакал – в муках умирал.
Через сердце роли с болью пропускал.

Жизнь твоя, как песня – за душу берёт,
Гамлет и с гитарой – жизни анекдот.
А Жеглов, а этот… вспомнил – Бруснецов,
Вот в таких Жегловых верит наш народ.

Говорят, ты умер, умер! Для кого?
Ты живёшь – пусть в песнях вечен оттого,
Господи! Доколе будет этот рок,
Что ни личность в жизни – короток их срок?

Лермонтов, Есенин, Пушкин, Маяковский,
Скольких потеряли, а теперь Высоцкий,
Бедная Россия, истинных сынов
Ты не оценила и загнала в гроб.

Господи! Помилуй… Господи! Прости,
Матушку Россию от греха спаси,
Дай прозренья людям, мудрости, любви,
А другим Высоцким? Да продли им дни…

© Copyright: Олег Вотинцев, 2013
Свидетельство о публикации №113102403073

         ОЛЕГ. ВОТИНЦЕВ - 2
      НА СМЕРТЬ ВЫСОЦКОГО

Двадцать пятое июля,
Содрогнулась вдруг страна,
Весть,как горькая пилюля,
Что Высоцкому хана.
Не сумел, не смог, не сдюжил
Отписался, отстрадал,
Отлюбил и отутюжил
Всем всего себя отдал.

Не кричите и не плачьте,
Каждому судьба своя.
В телефонах вместо «Здрасте»
Злую весть несли друзья.
Похоронной вереницей
Опоясалась Москва.
И взметнулась в небо птицей
Разноликая молва.

Мол, сгубили кровопийцы,
Вновь волнуется народ,
Выдать требуют убийцу,
Объяснений смерти ждёт.
Почему не досмотрели,
Не успели, не смогли,
Видно что-то просмотрели,
Всюду кроются враги.

А в стране олимпиада,
Стадион гудит «Ура!»
Долгожданная награда
Снова нашим вручена.
До безумного  восторга
Показали миру «Класс!»
Провожая медвежонка
Не стыдились слёз из глаз

Что сейчас им смерть поэта,
Сколько их уже легло?
Если бы на Марс ракета,
Вот тогда бы отвлекло.
Семимильными шагами
Прёт прогресс, и не дано
Помешать ему стихами
От Высоцкого, смешно.

Вот и он устал мириться
С незаслуженной молвой
И подстилкою ложиться
Под злодейкою-судьбой.
Как свеча сгорел стеная
От греховного огня,
Путы жизни разгрызая
Сам страдая от себя.

          ПОЭТАМ
       ОЛЕГ ВОТИНЦЕВ 2

Сколько сказано, сколько пропето,
Вроде жить бы ещё и творить,
Но в России не сладко поэтам,
За талант вечно нужно платить.

Вот и платят здоровьем, любовью.
Как по лезвию бритвы идут,
Без оглядки на страх, в сердце с болью,
В мир греховный надежду несут.

Им намного труднее по жизни,
Невозможно назад взять слова,
А история дивной отчизны,
Предъявляет на труд их права.

Ведь талант, он исходит от Бога,
И не лёгок возложенный крест,
Но наградой им будет подмога,
Тот огонь, что пронзает их текст.

Воздадим же величьем поэтам,
Они живы пока их стихи,
Заставляют вращаться планету,
Верить в чудо  бессмертья души..

© Copyright: Олег Вотинцев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120012410348

             ОН НЕ ЛЮБИЛ
            ВЕРА ВИЛЕНСКАЯ

Он не любил флажков, границ, шаблонов.
И, не страшился критиков атак,
Всю правду выдавал у микрофона,
Щемящей мысли под сердечный такт.

Пропитанные смыслом до предела,
Его слова ложились на струну.
И оголенным нервом песнь ревела,
Тревожа мощью «спящую» страну.

И каждый гражданин страны Советов
В ней точно проживал свою судьбу,
Ни одного фальшивого куплета,
А искренность народу по нутру.

Актёр, поэт, певец, Высоцкий – гений.
"Як" истребитель он в своих стихах,
С магическою силой воскрешений,
Он – Гамлет, струны вздрогнули в руках!

И напряжённая душа поэта,
Измучившись дилеммой «Быть, не быть»,
Ходила все по грани тьмы и света,
Спеша поля влюбленным застелить.

Времен и лиц пороки обличая,
Внушал надежду, сам идя ко дну.
Кричал он, сердце словом разрывая,
Не раскисать, скользя на тонком льду…

Любил поэт жену - Марину Влади,
Которая несла его беду,
Красивая любовь, судьбы награда,
То пламя, что и смерти не задуть.

Талантливым, живым, неповторимым
Его храню я в памяти своей!
Игра и жизнь его - непостижимы!
Всё досказал, прочувствовал, допел!

11.01.2018г.
(Написано к Юбилею В.С. Высоцкого)

© Copyright: Вера Виленская, 2018
Свидетельство о публикации №118011100926

            ВЫСОЦКИЙ ЖИВ
          АЛЕКСАНДР САЖИН 3

Его гитара не поёт в концертных залах,
Другими песнями заполнился эфир.
Все эти годы нам Володи не хватало
В бетонной серости окраинных квартир.

Сегодня рэп пришёл из негритянских гетто,
Сегодня песню оскопили, извели.
Но верю я: стоят на рейде где-то
Неповторимого Поэта корабли!

И высота его ещё никем не взята,
Гранитом высится над нами вертикаль.
Высоцкий жив, и будет жить, ребята,
Пасуют перед ним и мода, и века!
 
22.01.2020

© Copyright: Александр Сажин 3, 2020
Свидетельство о публикации №120012202318

        ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО
        ПАМЯТИ. ВЛАДИМИРА 
              ВЫСОЦКОГО
 
Бок о бок с шашлычной,
шипящей так сочно,
киоск звукозапи
около Сочи.
И голос знакомый
с хрипинкой несется,
и наглая надпись:
«В продаже — Высоцкий».
Володя,
ах, как тебя вдруг полюбили
Со стереомагами
автомобили!
Толкнут
прошашлыченным пальцем кассету,
И пой,
даже если тебя уже нету.
Торгаш тебя ставит
в игрушечке-«Ладе»
Со шлюхой,
измазанной в шоколаде,
и цедит,
чтоб не задремать за рулем:
«А ну-ка Высоцкого мы крутанем!»
Володя,
как страшно
меж адом и раем
крутиться для тех,
кого мы презираем!
Но, к нашему счастью,
магнитофоны
Не выкрадут
наши предсмертные стоны.
Ты пел для студентов Москвы
и Нью-Йорка,
Для части планеты,
чье имя — «галерка».
И ты к приискателям
на вертолете
Спускался и пел у костров на болоте.
Ты был полу-Гамлет и полу-Челкаш.
Тебя торгаши не отнимут.
Ты наш…
Тебя хоронили, как будто ты гений.
Кто — гений эпохи. Кто — гений мгновений.
Ты — бедный наш гений семидесятых
И бедными гениями небогатых.
Для нас Окуджава
был Чехов с гитарой.
Ты — Зощенко песни
с есенинкой ярой,
И в песнях твоих,
раздирающих душу,
Есть что-то
от сиплого хрипа Хлопуши!
…Киоск звукозаписи
около пляжа.
Жизнь кончилась.
И началась распродажа.
   
       ОТЕЦ АНДРЕЙ. ЛОГВИНОВ
       ДЕНЬ ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА 
              ВЫСОЦКОГО

Русские гении не умирают.
Словно за ними ревниво следят:
Чуть поднимаются — их убирают —
Пуля, петля, провокация, яд…
Пушкин, Есенин, Шукшин, Маяковский,
Лермонтов, Гоголь, Высоцкий, Рубцов,
И Гумилёв, и Тальков, и Тарковский…
Не перечислить, в конце-то концов.
Певчая доля в итоге прекрасна —
В Вечность восходят, как в небо звезда…
Быть настоящим Поэтом опасно.
Быть Н а с т о я щ и м — опасно всегда…

         МАРИНА. ЧЕРНЫХ

В полтона, вне зоны особого риска,
Лишенные «почестей» черного списка,
Звучат подголосками в суетном мире
Фальшивые «гении» в мутном эфире.

Их много сегодня, как впрочем, и прежде.
А он посвящал свои песни надежде,
О правде слагая печальную притчу,
Предчувствуя годы бравады и китча.

О, как же он смел - не допеть и сорваться,
Прервать свой полет и с эпохой расстаться,
Оставив свой голос лишь старым пластинкам
В суровом формате советской глубинки.

О чем он сказал бы сегодняшним дивам,
Протухшим от сплетен, отравленным пивом,
Слепым и увечным, пропитанным фальшью,
Не могущим знать то, что станется дальше?

Воспел бы он прелести нового строя,
В котором  народ занял место у стойла,
А вор и наместник, ограбивший ловко,
Ликует, бравируя меткой сноровкой?

Не уж-то не спел бы крамольную сагу
О тех, кто сберег свою честь и отвагу,
Пожертвовав жизнью в убийственной схватке
С бесстрастными файлами в кодовой папке?

Просчитано все и расчищено место.
Где голос звучал, нынче черная месса
Витийствует зло и похабно глумится.
Но сердце неистово к правде стремится.

И верит душа, голос снова вернется!
Кометой горящей в сознанье ворвется.
Восстанут былинные  молодцы к свету,
Продажную ложь призывая к ответу.

Закончатся дни клеветы и обмана.
Истает могущество злого тирана.
И солнце взыграет, лучом рассекая
Кромешную тьму перед вратами Рая…
14.12.2011

         ЛИДИЯ. ВОРОНИНА
          ПОСВЯЩЕНИЕ
       ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ

Когда  приходит его день,
Знобит, да не на шутку,
Жизнь скоротечна, в это верь,
Дана лишь  на минутку.

Тебе даётся срок прожить
С той правдой, что навеки,
И мы не ангелы с тобой,
Не боги - человеки!

И душу рвём всю на куски,
Чтоб поделиться с жизнью,
Но в рай не сделаны мостки,
И небеса не близки.

И каждый день и каждый час
Нам дарит испытание,
Чтоб не забыл господь про нас,
Он в муках шлёт страдания.

И надо чашу всю испить,
Что для тебя налита
И с толком каждый день прожить,
Не потерять сквозь сито.

Как он,  в отпущенные дни
Что жил, страдал, горел
Харизмою своей манил,
И с хрипотцою пел.

Уже прошло немало лет,
Но песни всё звучат,
А кони-годы на скаку
Безудержно летят...

Когда  приходит его день,
Знобит, да не на шутку,
И где-то рядом бродит тень,
Владимира как будто...

25 июля 2019


P.S.
Заслуживает дополнительного внимания

http://www.stihi.ru/2006/02/16-104
Памяти Владимира Семеновича Высоцкого. Сборник!
Истоки и Развитие Русской Поэзии

http://www.stihi.ru/2004/01/21-475
25 января родился владимир высоцкий
Мемориал

http://www.stihi.ru/2018/01/30/6085
Барды о Владимире Высоцком
Валерий Григорьев 2

http://www.stihi.ru/2020/01/25/8523
Владимир Высоцкий год 2020 1(чассть первая)
Лидия Воронина

http://www.stihi.ru/2020/01/27/6294
Владимир Высоцкий год 2020 П(часть вторая)

http://www.stihi.ru/2017/01/28/10942
Владимиру Высоцкому
Лидия Воронина
 (подборка по следам других поэтов о Владимире Высоцком)

http://www.stihi.ru/2020/01/27/6354
Вспоминая Вл.Высоцкого
Лидия Воронина
(Попытка систематзировать материал о Владимире Высоцком, найденного мной в интернете).