Страсти по Исаакиевскому Собору

ХРАМ МОЙ ХРАМ МОЛИТВЫ НАРЕЧЕТСЯ

Сокрыт в вечерней дымке Исаакий
В почетном окружении колонн.
Но алтари его пустынно-наги,
И здесь не слышен колокольный звон.

Панно Брюллова - видимое небо.
Застыли живописные холсты
На стенах... Едет в колеснице Феба
Илья-Пророк. Античные черты

Повсюду узнаются на портретах,
И тонет в вышине усталый взор.
Прекрасно все, но сердце не согрето -
Храм Божий мертв... И не ему укор,

А тем, кто от рожденья чужд святыни.
Не ведая дыханья Божества,
Противу совести кричат иные
Взахлеб: "Нет-нет! Уступим здесь едва,

Так Церковь тотчас заберет музеи -
Спас-на-Крови уже на череду!"
И шепчут про себя: "От ротозеев
До гроба мы имели б на еду,

Приготовляя не спеша зачин на старость"...
Прошу: умолкни, недовольных рать:
Пусть помолиться входят люди даром,
За таинства нельзя же деньги брать!

Храм - памятник, но прежде он - больница -
И служит умирению сердец.
Пусть Божий Дух невидимо струится
Из алтаря, и на святой орлец

Восходит в дни великие смиренно,
С трикирием в руках, архиерей.
И, Чашу с Кровью вынося нетленной,
Народ питает... Ну, а ваш музей,

Поверьте, никогда не обеднеет!
Туристов вал в полдневные часы
Прокормит тех, кто верить не умеет,
Профит имея с храмовой красы...