Околевшие руки, синие,
На концах их колет слегка,
Слишком долго любили те, милые.
Но в тот день, как ударом клинка,
Я провел между ними линию,
И теперь словно пыль с чердака,
На меня осыпаются инеем,
Угрызение, боль и тоска.
Я скучаю по звездному небу,
По бессонным ночам у костра!
Их, как пазл, как сложный ребус,
Я в мучениях пытался собрать.
А теперь это просто небыль,
И хоть силы и волю растрать,
Хоть молитвой назад все истребуй,
Но не выйдет вернуть субстрат.
Я смотрел, как ее развевались
Волосы на весеннем ветру,
И в гипнозе, внутри восхищаясь,
Я уверен был в том, что люблю!
Я за это себя не прощаю.
И уже никогда не прощу.
Просто знай, что легко отпуская,
Я подолгу сгораю в стыду.
отпустил
© Copyright: Иван Свирин, 2017
Свидетельство о публикации №117012700872
Свидетельство о публикации №117012700872
Рецензии