Прости, поэт, я стар и глуховат,
и потому путь неисповедимый,
что тычу пальцем в карту часто мимо
твой судьбы, но я не виноват!
На вас - вина, глупцы и гордецы:
всё дай, подай, молитвой бьёте в сердце,
ещё рифмуете, штампуя, с дверцей,
а у меня от штампов всюду сыпь.
Не гоже, сын! По правде кровь, любовь,
как иже грёзы, слёзы и морозы -
завязывай, иначе - грозы- розги!
Забудешь и тебя запомнит бог.
Он пенсию подарит в тридцать лет.
(Не просто так, получишь инвалидность,
за то ты на колясочке солидно
поэтом въедешь в мир стихов, не на метле).
Как черти брешут: "Наливай да пей!"
Ну чёрт бы с ними, ведь на то и черти.
Всё понял, сын? Окей, а бог начертит
тебе занятный вензель на судьбе.
Прости, поэт
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2017
Свидетельство о публикации №117012708509
Свидетельство о публикации №117012708509
Рецензии