Уже деревья сонны, не растут,
не поднимаются вверх соки,
позёмки снежные плетут
в ногах узоры осени глубокой.
В окно склонилось небо чуть живое,
зелёный плед на шёлковых ногах,
лицо в отсветах голубое,
Онегин, Пушкина, в руках.
Как ты не едешь на Кавказ, лечиться,
лишь только потому, что осень,
иль предложение жениться,
наивное, когда за тридцать восемь.
И всё же, всё же - это просинь
в свинцовых тучах длинных лет, ответ
- какой он будет, кто же спросит,
поймёт ли, не вынимая всё на свет.
Не хочется ни спать, ни просыпаться,
придумывать себя и этим наслаждаться,
в любовных водах мысленно дружить
и удивляться, сколь им жить,
Деревьям чёрным на себя замкнувших
земную цепь и от земли толкнувшись
пробиться сквозь холодный свет
и вовремя вернуться, получить ответ.
Во время
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2017
Свидетельство о публикации №117012707808
Свидетельство о публикации №117012707808
Рецензии