Она точно была сплетена для него из нежнейшего шёлка,
Её ласковый голос будил его каждое утро,
А теперь заржавевшая тишина и сотни осколков,
И надежда, что ветер однажды станет попутным.
Его тысяча журавлей разлетелась по всем направлениям,
Как песчинки в пустыне в самую сильную бурю,
Он всегда был подвержен слишком спонтанным решениям,
И отныне по ней бесконечно тоскует.
По ночам он все чаще тонет в пучине
Прошлых дней, переполненных их тихим счастьем,
Словно блики в воде, словно искры в камине,
Вспышки: губы, аромат гладкой кожи, запястья.
И возможно сейчас она в дальних неизведанных странах,
Или в паре шагов, но маршруты его на градус южнее,
Этот шёлковый путь давно затерялся в высоких барханах,
А он ищет спасение вовсе в другой панацее.
шёлк...
© Copyright: Лекс Напа, 2017
Свидетельство о публикации №117012703150
Свидетельство о публикации №117012703150
Рецензии