Из манускриптов лил вчерашний дождь.
Ты помнишь, пил меня и мною плакал?
И как печален был предночно вождь
Проводником в тропическую влагу
В сезон, тоскующий о болях городов,
Бушующими криками гортани,
В оврагах сели, по узлам лианы
Монстеры слижут с нас покинутость богов
И прижимались мы!
В намокшей кисее
С горячностью неистовой телами!
Не изгнанные
С благолепья Рая,
А сшедшие в крещенье на Земле.
Сошедшие
© Copyright: Бурдон Ольга, 2017
Свидетельство о публикации №117012609332
Свидетельство о публикации №117012609332
Рецензии