***

От этой женщины пахнет с утра портвейном,
Цитрусом и лепесток розы в волосах
Даёт горьковатый аромат дешёвой ночи,
А я всё также ищу её в чужих стихах
Разрывая душу в клочья,
Все мысли не в тему, не впопад.
Эта женщина не отвечает на звонки,
Кидает в чёрный список всех поклонников,
На меня у неё тоже непрерывные гудки
И я,наверное, в списке покойников,
Когда ей есть с кем куда пойти.
Эта женщина за собой оставляет пепел
Кружа в вальсе под градусом от спирта.
Ей даже подчиняется ветер,
Стоит только выйти и взглядом рассечь небосвод,
Когда страдать придёт её черёд?
В этой женщине увядает весь сад,
Она всех подряд туда засадила
И перестала следить.
За ней волочится косяком звездопад,
Ей не страшна внутренняя могила,
Ни единой мечты в ряд.
От этой женщины разит аптекой,
Она в мед пункте постоянный клиент.
Для неё не стоит откладывать всё на пол века,
Она не ценит даже любой приятный момент,
Который мог бы растопить внутри лёд,
У неё тусовки весь прожигающий год.
Эта женщина не придёт ни завтра, ни сегодня,
У этой женщины все марионетки.
Отправь ей розу по почте из преисподни,
Закажи ей новые таблетки.
Не жди. Не ищи. Не звони,
У неё что ни утро - новый изъян.
Но только она заполняет пустоту
И всё ещё слышатся гудки,
Только она для тебя лучшая из всех дам.