Писать, как я писал в «шешнадцать»,
Не поднимается рука.
Был принят план: на милость сдаться,
Меня повергшего, врага.
Злодей! – Я знаю, – он захочет
Всяк поглумиться надо мной.
Луною полной ровно в полночь
За мною он пошлет конвой.
Меня доставить в нижнем платье,
Босым, нечесаным, как есть,
В его особые палаты,
И мне допросы произвесть.
Где надо мною потешаться
Он будет, на кресте распяв,
На завтрак обещая шавкам,
Отдать измученным меня…
Я знаю это. В плане «сдаться»
Есть послесловие всегда…
Писать, как я писал в «шешнадцать»,
Рука не сможет старика.
Его Звезда, Мечта, Надежда,
Стремленье, Вера и Любовь
Уже не те, что были прежде,
Жидка сегодня в жилах кровь.
Лишь Дух его поныне крепок!
Он закален за столько лет…
Он смел, непримирим и меток,
Каким становится поэт.
Смел, непримирим и меток
© Copyright: Виктор Ялл, 2017
Свидетельство о публикации №117012607179
Свидетельство о публикации №117012607179
Рецензии