***

Воздух тяжек и сер, мир устал, полустерт, но тебе это не в нове.
Твой дом там, где в прегорье лес, а в лесу костёр,
небо гладит по голове.
Где от запаха сосен даже время движется не спеша,
там твой дом, где не чахнет в клетке из обстоятельств твоя душа.

Здесь же стены вокруг- бейся в них, бейся с ними, они все равно закрывают свет.
Тени их тебя давят, тени строят новые стены уже в тебе.

Так беги же не глядя, будто вспыхнул пожар, будто  вместо простуды внезапно вкусил чумы.
Заложи телефон, ноутбуки, квартиру, раздай и стихи и сны.
Забирай лишь гитару, пару ручек, да криво исписанную тетрадь.
Слышишь - птицы кричат, птицы знают куда бежать.

Птицы знают, где дом, улетая за сотни верст. Научись у них слышать о чем поёт стук колёс,
как смеётся зюйд-вест когда катится в борт волна, как познать своё место, когда под тобой облаками наполнилась глубина.

Только помни одно- не дойдя до конца, нельзя ни на шаг назад.
Пробирайся по звездам и рельсам , не надеясь на компас, на удачу и наугад.

Точно знай - кто пройдет этот путь, тот проснется живым опять,
среди самых обшарпанных улиц станет странно легко дышать.
Запиши все, что видишь
-внутри и перед собой.
Так Дорога становится словом, ведущим тебя домой.