Проклятый мастер

Сдвинув в прямую брови, дырявя пальцы,
Подслеповато щурясь, едва дыша
Мастер пыхтел, мол, пора уже закрываться,
Если б не эта порванная душа.

Тыча иглою в полоски прозрачной ткани,
Все бормотал: вроде с виду такой пустяк.
День молочу, вон все руки себе изранил,
Те же пошил, а одна не идет никак!

Сплюнул сердито: паршивое из изделий,
Белою нитью сметал: тут сего добра…
Знал бы старик, что сплошной бороздой на теле
Годы спустя аукнется его брак.

Этот рубец словно создан из двух созвучий,
Ищущих в жизни какой-то особый смысл.
Только все чаще, урвавши удобный случай,
То, что второе, стремительно рвется в сны:

Стонет и плачет, отыскивая потерю,
Что-то лепечет, пытается объяснить.
Я перестала спать, напролет неделями,
Снова и снова пытаясь нащупать нить.

Только однажды в множестве декораций,
Перебирая лица, обрывки фраз,
Остолбенев, не могла уже оторваться
От одного, что являлось десятки раз.

Сердце частило, поверив в мою везучесть,
Свет устремился в бреши моей души.
Образ исчез. Оказалось, что то созвучье
Пахнет уютом, счастьем и Givenchy.

Мы не встречались больше, к чему лукавить.
Впрочем, тот запах чудится и сейчас.
До асфиксии сжимает за горло память
Тем ароматом и прищуром серых глаз.

Я изменила цели - нашла причину.
Жизнь - через край! Но послышалось со двора:
Старческий голос трещал: "Обновляй начинку!
Те, что получше, сотня! И даром брак".

ноябрь 2015 г.