Малевича чёрный квадрат в окне,
простынки снежок смятый на кровати –
подковки сбивая, ночь на коне
доставит луну мне на тучек вате, –
ведь знает как горько, порой, видать
во мраке слепом кобзаря босого.
Мальчонке что, поводырю, подать? –
Отрезок пути моего косого,
где я не шагал под бравурный марш:
судьба на свой пир не звала ни разу –
молол в мясорубке дней жизнь на фарш,
чтоб вылепить сочной котлеткой фразу
удобоваримых стихов… Еду
не каждый осмелится есть такую:
там перца – до слёз (вот, к чему веду)
плюс времечка боль (и к тому толкую):
несут ложь офени-цари – с руки
протухших надежд раздают активно.
Да что же мы – полные дураки?
Жить в этом дерьме стало не противно?!
… Спасибо, читатель, – ты смог прочесть
две дюжины строк в рифме – так, не повесть.
Поэмы неловко кропать про честь,
романы вершить громадьём про совесть…
Малые формы
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117012605794
Свидетельство о публикации №117012605794
Рецензии