Я тебя пролистаю...

Я тебя пролистаю, как книгу,
Что ночами хранил под подушкой.
На станицах - любовь и интриги.
За стеною угрюмо и душно.
Собирается дождь. Он ударит,
Как мальчишка, камнями по стеклам.
На страницах никто не исправит
Прежних красок, что нынче поблекли.
Меж страниц - незабудки, закладки,
Листья клена, от сладкого фантик...
Вороватой, невинной загадкой -
Темный шелк чьей-то срезаной пряди.
В переплете, давно отошедшем,
Обнажившем прошивку до корня -
Медальон, то лицо сохранивший,
Что давно изменилось от горя.
Под обложкой - бумажной обёрткой
Скрыт твой первый несмелый рисунок.
Там такое, что нужно под стекла,
Как шедевр, сокровище Лувра.
Кто-то скажет: "И книга не нова,
И сюжет переделан и слизан"...
Ну и пусть. Эта книга - основа,
Это в сторону шаг от карниза.
Это сила, сиянье свободы,
Это песни, какие не спеты.
Это будто глоток кислорода,
Ликованье безумного ветра.
...Я тебя пролистаю как книгу.
Был финал в ней, а нынче - забелен.
Мы её продолженье напишем,
И смеясь, к общей массе подклеим.

Лето, 2014 год.