Это тот горизонт,
А за ним - мечта.
Видно мой сезон
Начинается.
Будут птицы петь,
Потечёт река.
Мне бы тож поспеть
Стать, до старика,
Разбитным, лихим
Добрым молодцем.
И примкнуть к своим
В битве с половцем.
И французов гнать
До Березины,
А фашистов рать
До своей страны...
А потом гулять,
Пир горой творить.
Жаль, не похмелять
Будут после, бить.
И припомнят слов
Непотребных прыть.
Так до стариков
И не дав дожить.
Мечта за горизонтом. 36-89
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2017
Свидетельство о публикации №117012602339
Свидетельство о публикации №117012602339
Рецензии