Свои стихи пишу я, не с вина

Свои стихи пишу я не с вина,
А лишь на оборот что – бы не спится,
Пишу я их, чтоб не сойти с ума.
Или дать повод вдруг не удавится.

Я говорю, мой друг пиши, читай,
Что из хвоста удачи тащит перья.
Держи её покрепче, не зевай,
Иначе вмиг останешься за дверью.

Нет, всё же я, наверно, стихоплёт,
Какой же труд найти свой самородок.
Сегодня критик хилый и не тот.
Иль метео – зависим от погоды.

Но всё равно стараюсь я понять,
Какие им нужны, чтоб прочитали?
Идти вперёд, найти и побеждать.
Чтобы нашли по облику морали.

Стихотворенье мне нужно одно,
Она вершина вся из монолита.
Не покорю, сорвусь я, вниз с него.
И будет всё навеки позабыто.

Какой намыть мне золотой песок,
Словорожденье,  точно покушенье,
На чей- то недоеденный пирог,
На кем - то не досказанное мненье!

Коль хорошо,  орут;- Виват, Виват.
С небес сошёл к нам снова Саша Пушкин.
А коль не так, то скажут плагиат.
И каждый выстрелить готов в тебя из пушки.

А коль не так- то выберу я знак.
Луна стареет, переходит в месяцы,
Писать стихи или идти, в кабак,
Иль на заборе от тоски повесится!