Есть день, в котором всё устало...

I.
Есть день, в котором всё устало.
Есть ночь, которой бесконечно мало.
Всё остальное – суета вокзала.
А не начать ли всё сначала?

Как одиноки мы на свете,
Когда нам дует в спину ветер
И гонит нас в чужую даль,
Чего такого мы там не видали?

Или ещё такая штука:
Стучишься в дверь, в ответ – ни звука.
Какая мука, вдруг осознавать,
Что на тебя здесь всем плевать.

Идём, по краю самому ступая,
Что только можно задевая,
С талончиком в руках, зевая, –
Движение по принципу трамвая.

А стоит разорвать сей круг,
Чужим становишься ты вдруг.
И не подаст руки твой друг,
Воскликнув злобно: «И ты, Брут!»

Но хватит! Кругом голова.
Всё это только лишь игра,
А в играх жизнь всегда мертва,
То пикселей простая суета.

II.
Как чешутся глаза увидеть тайну,
Ну, очень, очень строгой юбки,
И, может даже, как-нибудь случайно
Упасть губами в эти губки.

И в ласковых объятьях неги,
Протиснувшись в чудесный паз,
Взорваться ярким солнцем в небе
Её чудесных, синих глаз.

А по утру пить чай на кухне
И разговор вести пустой,
И, уходя, поцеловать ей руки:
Из-за меня, мол, не теряй покой.

III.
Ах, зной какой! Должно быть дождь пойдёт.
Вот-вот на части небо разорвёт,
И хлынет оживляющий поток
На всякую травинку и листок.

То здесь, то там распустятся зонты,
И по асфальту расползутся лужи,
И, чтоб создать немного суеты,
Между домов ветер закружит…

Но дождь пройдёт, как было не однажды.
Мы снова будем мучиться от жажды,
И, проклиная солнце, прятаться в тени,
А солнцу всё равно до нас, увы…

IV.
Как странны мы, порою не понять,
Что движет нами в этом мире?
Желание поесть? Поспать?
Или другое что, в духовном стиле?

В работе ищем кайф и не находим.
И дома – тоже всё не так.
Не понимая для чего, заводим
Каких-то кошек и собак,

Выгуливать которых лень потом,
И, за которыми убрать не можем.
Мы странны. Даже странно врём,
И совесть нас давно не гложет.

V.
Тревожно. Мысли вдруг исчезли,
А, впрочем, и не мысли были.
Одни лишь только «как бы», «если».
Одни слова. Слова из пыли.

VI.
Вот день, в котором всё устало.
Вот ночь, которой бесконечно мало.
Вот ты и я. Мы – есть начало
Всего того, что прозвучало.