50 оттенков серого

Прошла гроза, пятьсот тонов заката
Разлиты в небе: жёлтый, тёмно-синий.
Конечно, ты ни в чём не виновата,
В судьбе, как в небе, нету чётких линий.

Так вот на этом тёмно-синем фоне,
До смерти жёлтом, розовом, багровом,
Дай хоть последний раз твои ладони
Возьму в свои и не обмолвлюсь словом.

Б. Рыжий

Не та ладонь: моя, твоя, - чужая.
Нет чётких линий - контуров судьбы.
Я ни на что уже не уповаю, -
От никотина лёгкие слабы,

Желудок слаб от миссии фастфуда,
А печень неестественно растёт.
Но Дон Жуан свирепствует, покуда
Гипоталамус чувствует полёт

Оттенков усреднённой истерии.
И я - как зомби - следую за ним.
Так в РПЦ причастно-нелюдские
Потоки возвещают парадиз.

Разлиты в небе - розовый, опальный…
Клубочек сер, но много в нём цветов
Чернильных и по-волчьи пасторальных
В грозовом иге бедствующих, кто

Все пятьдесят прошёл, и не стошнило,
Но тёмно-синий как-то зацепил…
Я тенью сам - епическая сила -
Наверно, был, как хлипкий Гавриил.

Верёвка - в небе, передоз, осанна,
Вода тепла в остывшем багрове…
А лезвие царапает местами,
Но как-то по-советски - всё больней.

26.01.2017. TSV