Скрипач

Шумит вода и шелестит листва...
Внутри души, как в доме многолюдном,
друг друга ищут разные слова...
Молчанье не бывает абсолютным.
Всегда звучат цикада и сверчок;
Молчанья нет.
Бывает лишь молчок.

Скрипач, играя, пальцы не поранит.
Для этого смычок и канифоль…
Пока невинный с виду алкоголь
нам сердце беззащитное пираньит;
пока меж пальцев не созрел щелчок,
оно – молчок.

Цветет миндаль, опередив подснежник,
не понимая, что ещё январь,
за ним кизил – его извечный смежник...
Их подвело обманное тепло.
Тревожно ёжится поэзии словарь.
Мороз раскрасил тонкое стекло.

Дверной крючок блестит заиндевело.
Скрипучий, как фасолевый стручок,
в запечье смолк полуночный сверчок...
И рядышком неслышно дышит дева.

Пока она ко мне не охладела,
ни слова больше. Тишина!
Молчок!
25.01.17


Рецензии
Здесь я могу оставить только восклицательные знаки.

Ольга Старушко   29.01.2017 20:05     Заявить о нарушении