Это не игра

Я постарела где-то лет на сто,
Когда у смерти дочку вырывала.
Но смерть, приняв мой долг за воровство,
Меня нещадно била и толкала.

И победила смерть. Пред нею я
Конечно, оказалась беззащитной.
И много лет работа-дом-семья
Казались мне невыносимой пыткой.

Я снова смерти видела оскал,
Бороться с ней уже я не хотела.
Она же, восходя на пьедестал,
Дразнила и звала сразиться смело.

Но мне в то время было наплевать,-
Что забирает смерть тех, кого любит,
Как она будет снова убивать...
Я думала с тоской : "Да будь, что будет!"

Увидев равнодушие моё,
Она азарт свой тоже потеряла,
В других пенатах свои козни вьёт,
Но чувствую вопрос "Начнём сначала?"

А мне то...ну совсем не до неё...
Пусть кружится и вьётся , если хочет.
Её поля вокруг, её жнивьё,
Лишь ей решать длиннее иль короче.

Короче, - значит нужно торопить,
И гнать во весь опор, как тройку, время.
Длиннее, значит можно дольше пить
Напиток жизни. Жаль, его не ценим.

Нет, ценим...в те мгновения когда
Вдруг смерть в глаза безжалостно заглянет...
Но улетают в небо поезда
Вновь диктор отправленье объявляет...