Я замедляю свой полёт
Там, где кончается Земля.
Мне не хватает пары нот,
Быть может, «соль», быть может, «ля».
Я разлагаю строй души
На колебания струны.
Я для себя давно решил,
Что в этом нет моей вины.
И вот я вижу с высоты
Быть может, сон, быть может, явь —
Вы подстригаете кусты,
В которых спрятан мой рояль.
Я исполняю сложный трюк,
Создав подобье тишины.
Вам ненавистен этот звук,
Но в этом нет моей вины.
Я на ходу сменил мотив,
Был неучтив и даже груб,
А Вы остались ждать моих,
Быть может, слов, быть может, губ.
Но я, как тот упрямый лёд,
Что не пугается весны.
Я знаю, что произойдёт,
И в этом нет моей вины.
Я поднимусь и над Землёй
Издам лихой прощальный крик,
И улечу на остров свой,
Быть может, Кипр, быть может, Крит.
Вы не научитесь летать,
Приставив/представив крылья за спиной...
Меня Вам будет не хватать,
И это станет мне виной.
[1998]
Моя вина
© Copyright: Александр Чепурной, 2017
Свидетельство о публикации №117012500544
Свидетельство о публикации №117012500544
Рецензии