О муках творчества, о себе и читателях

Весною я взрослее стану на год,
А всё такой же – то король, то шут,
Мараю по ночам свою бумагу,
Смешу людей и с рифмами грешу.

В своих стихах я, как всегда, потрёпан,
Слегка не брит, бываю пьяный в хлам,
С надеждой на шедевр рифмую стопы,
Чтоб разбросать с досадой по углам.

Желудок содрогается в припадке,
Дымит ополоумевший чердак,
Пегас по незаполненной тетрадке
Плетётся, как стареющий рысак.

Вот что-то родилось в сраженьи с иктом –
Размер стиха напоминает ямб.
Не дожидаясь пошлого вердикта,
Я строки разметаю по углам.

Ну кто придумал муки для поэта?
Но в радость этот творческий накал.
И графоманы, и авторитеты –
Все попадают в царство из зеркал.

Там в отраженьях (вот же ведь зараза!)
И графоманы будут хороши…
Но есть одна известная всем фраза:
«Коль можешь не писать – то не пиши!»

Порой за сутки, чаще – за минуты,
Как будто одержимый, словно псих,
Я в ваших головах рождаю смуту
И отвлекаю от забав мирских.

Не сетуйте, друзья, не исправим я,
Живу я без претензий на фурор –
Ведь сам шагнул (останется лишь имя)
В цензурно-инквизиторский костёр.