Кофе

В переулке у Чистых прудов с ног сшибал запах кофе,
Там за стойкой кофейни стоял обаятельный профи,
Он болтал, его руки мелькали, машина гудела,
Лился кофе, и вспенивалось молоко то и дело.

Громко хлопала дверь, чашки жалобно звякали с полок,
Понимая, наверное: век их уныл и недолог.
Кофе тёк водопадом, бариста выкрикивал: "Настя!"
Подходила девчонка с рисунком на тонком запястье.

И когда её длинные пальцы ложились на чашку,
Замирала Москва, выдыхая устало и тяжко.
Застывали собаки, прохожие, птицы, машины,
Все вокруг становились на крошечный миг недвижимы.

Пару долгих секунд этот город был нем, как открытка.
А потом, наконец, её губы касались напитка...
...Всё опять возвращалось - гуденье, шумы, лязг трамвая.
И она, как всегда, у окна - в ожидании рая.

Настя, он не придёт. Он не пьёт ни эспрессо, ни латте.
У него на счету - круглый ноль, а на жизни - заплаты.
Он насмешлив, твердит, что столичные девушки - стервы,
И мечтает вернуться в Саратов, открыть автосервис.

Настя смотрит в окно, там темно, там все так одиноки!
Проверяет фейсбук, инстаграм, ставит лайки и чмоки.
Вносит правку "всё сложно" в свой честно расписанный профиль.
И горчит её чёрный, остывший, чуть тронутый кофе.

25.01