Стал я оборотнем. Вхожи,
Черти всех мастей мне в душу,
Лишь покину близкий берег,
Все летит во мне наружу.
Как на речке, морозной порой,
Глаза ни за что не хватаются.
Покрыты они беленой,
И черти вокруг кувыркаются!
Все прекрасное, что я посеял,
Погибает под грохот копыт.
Потому, что я в Бога не верил,
И одним лишь был хлебом я сыт.
Вот теперь, когда злаки помяты,
Когда дух утопает в вине,
Говорю я вам всем о расплате,
И о Боге, что жил не во мне…
Сиротой быть легко, но опасно!
Грустно так, как, в сентябре листопад.
Не с того ль бьется сердце не ясно…
Не с того ль я бреду наугад…
Перебранками душу замолвив,
Я скажу в вечность, звездной порой,
Что б схранила мою беспечность,
Под высокой и шумной сосной.
И тогда, когда мысль просветлится,
Я опять буду песни слагать,
Одиноким, таежным птицам,
Что крылам не научены лгать.
Оборотень
© Copyright: Сергей Митраков 1, 2017
Свидетельство о публикации №117012501869
Свидетельство о публикации №117012501869
Рецензии