Из Моих телег. Чёрные дыры

7. Чёрные дыры.

Мне пусто . Звучит  “Гуд бай , Америка !” . Бутусов , как всегда , хорош . Бьет поддых . Опять тоскливо . Лететь . Куда-нибудь , только не пустота ! Все стало серым . И пламя свечи , и святая , и радио . Везде серые звуки , серые тени , серые мысли . Я раздваиваюсь . Сердце танцует от горя и смеется . Окунаюсь лицом в чернила ночи , шумящей прибоем стремительно вращающихся колес полночных автомобилей . Редкие удары часов в пустоту . Жутко . Тошно . Рука отказывается писать ерунду . Не писать — такая же ерунда , но глубже . Я погружаюсь в тоскливую тину . Зеркало не отражается в моих глазах — там грязная топь болота . Пепел вспыхнувших волос оставляет на кончиках пальцев тонкий след памяти . Зачем ? Этого не знает никто. Опять одиноко . Опять бред . Опять никого рядом . Это — закон черных дыр . И нет слез . Есть — капли серого воска на бронзе прозрачной свечи. И тусклый свет слепого фонаря возле дома напротив. Голова — ясная . Сердца — нет .