Рыбалка

Дремлет чуткий камыш в предрассветном, белесом тумане,
Гаснут на небе звезды, неспешно светлеет заря.
Я сижу на пеньке,  полусонная, будто в дурмане.
Часто  носом клюю, но мечтаю поймать пескаря.

Говорят, он премудрый – пескарь и  об этом, конечно, я знала,
Для себя же считала: поймать его - сущий пустяк,
Вроде, все, как всегда. Почему же клев клюет-то он вяло?
Неужели ему не по вкусу пришелся червяк?

Повело поплавок и удилище, вдруг, задрожало.
Взмокли тотчас же руки, душа моя птицей взвилась!
Поплавок утонул. Гладь воды распоров, как кинжалом,
Натянулась леса. Неужели же клюнул карась!

И поплыло – пошло! У пруда я волчком закрутилась:
За поклевом – поклев. Караси, все друг друга крупней.
(Будто, как по заказу, удача мне с неба свалилась),
До отказа садок мой набит, только нет пескарей.

Не пойму, почему в моей жизни такое бывает:
Я имею мечту и считаю ее дорогой.
А приходит, порой, то, что счастьем, друзья, называют!
Так, что мудрый пескарь – лишь приманка для рыбы другой!