Переулки... Улицы... Слова... Вспоминая Прибалтику

Переулки... Улицы... Слова,
Что как гулкое эхо – понять едва.
Сединой зашторенная синева
Кое-где проступает в странных,
Растворяющихся облаках,
Отражающихся на боках
Куполов, приподнятых на руках
Тишины из туманов рваных.

На нудистском пляже заборов нет,
И никто не глазеет тебе вослед,
Не снимает фас твой и ню-портрет,
За ближайшей дюной скрываясь.
Эх, сюда б на смотрины - родной Донбасс,
Онемел бы от зрелищ рабочий класс!
Ну а я, пряча долу смущённость глаз,
Не могу быть как все – нагая.

О, Европа, тобою окружена,
Я училась твоею быть, погружена
В этот синий свет, где отражена
Прибалтийской воды прохлада,
В этот тихий звон, где к колоколам,
Словно за руку роща меня вела,
Зажигая звезды на куполах,
Будто яблоки райского сада.

И дожди, и солнышко – чередой...
В сентябре, где я была молодой,
И брела по щиколотки водой,
Как хотелось брести ногам,
Я кормила белок с руки едой,
И янтарь ловила в волне седой,
И пыталась счастье поймать уздой
В городке с названьем Паланга.

Там вдоль улиц сосны парят, легки,
Пахнут смолкой  тёрпкие ветерки,
И минуты радости так близки,
Словно, вдруг распахнёт дверь "Сезам!"
В этом городе, если бы да кабы,
Я б писала книгу своей судьбы,
Но... борьбы не ведая, ни мольбы
Лишь любовь унесла в глазах.