Если б раньше, лет на двести...

Если б раньше, лет на двести -
я родился, стал писать,
то уверен, хоть повесьте -
мне поэтом бы не стать.

Разорился б на чернилах,
всю бумагу б исписал,
Дам прекрасных, сердцу милых,
тьмой сонетов забросал.

Ко двору б меня позвали -
бойко оды сочинять,
а потом взашей прогнали,
негде б стало перьев взять.

Всех гусей бы мне на перья
в Королевстве извели,
за стихов моих безделье -
люди б просто проклялИ.

И пошёл тогда скитаться
с нищей, рваною сумой,
ведь с поэзии питаться -
могут чёрт лишь и герой...

Кто с ораторским искусством
языком своим знаком,
я же памятью и чувством,
и харизмой обделён.

Написал то - тьму и пропасть!
Да озвучить не могу,
а ведь надо что-то лопать -
лёжа или на бегу.

Что ж, продам тогда я бесу -
мной рождённые стихи,
он не знает, что повесят -
его братья за грехи...

Что в стихах своих никчёмных
против Ада совершил,
в кодах, ритмах потаённых -
зло и ложь изобличил.

Не вернётся бес, чтоб деньги,
что за труд, за мой отдал -
отобрать и дребеденью
от поэзии страдать...

Буду шире я и дале,
графоманам - графоман
и представят вдруг к медали
сочинители всех стран...

Упоённого писаку,
опаённого мечтой,
что в сем деле съел собаку,
сам собакой был не злой.

Хотя часто, борзо лаял
от тоски и от любви,
сердце грешное измаял,
так, что Господи прости -

Беспардонного "поэта"
чудака на букву "М",
лишь за то, что Радость Света
он раздал прещедро всем.