Когда, с не выспавшейся рожей,
как недоделанный хожу,
не ощущаю стих всей кожей
и, с рифмой звонкой не дружу.
Тогда стихов я не пишу,
а как читатель их читаю,
но часто ту же суету,
что в жизни нашей ощущаю.
И часто пламени в них нет,
чтоб словом искренним обжечься.
В них Тьма порой, а нужен Свет,
чтобы душой своей зажечься.
Своей не выспавшейся рожи -
я, отражению говорю -
"Нет , братец, так писать негоже,
пиши весёлую фигню"
Пустую, глупую, но всё же -
пусть в ней искрится некий свет,
тот без которого ничтожен
любой зачитанный поэт.
Меня пока не зачитали,
я не поэт, лишь графоман,
но кто прочли те проживали -
моих стихов почти роман.
Он жизни правдою написан,
его лишь я пересказал,
за что и был в поэты вписан,
хоть был в поэзии - нахал.
Но людям мил не за нахальство,
не за начитанность свою,
за красоту и зубоскальство,
за то, что верю и люблю.
Когда с не выспавшейся рожей...
© Copyright: Иероним Пессимистович Оптимистов, 2017
Свидетельство о публикации №117012407437
Свидетельство о публикации №117012407437
Рецензии
