Семидесятые года приходят тихо,
На ум, остывший от маразма тех идей.
Дорогу делала, себе тогда Княжиха.
Мы, пацаны, гоняли трактора по ней.
Песок, щебёнка и совковая лопата,
Водитель пьяненький, сосал пивко в чапке.
По рублику, по трёшнице с калыма, с брата,
И жизнь прекрасная, и морда в табаке.
А мы крутились, не жалея свои спины.
Вся наша жизнь была в большущем колесе.
В Сибири кто-то строил коммунизм, плотины,
А мы в селе, на Белорусском МТЗ.
За столько лет, один лишь раз и починили.
Не помню даже я когда случился факт.
А в позапрошлый год щебёнку чуть сорили,
Лихой, наверно, был контракт на этот тракт.
Опять в деревни рассылаются обноски.
Народец - сорт второй, за красною чертой.
Одна утеха расписные наши ложки,
Да формула поэта - край ты наш святой...
Формула поэта
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2017
Свидетельство о публикации №117012404624
Свидетельство о публикации №117012404624
Рецензии