Вторник

К вечеру вторника я, наконец, трезвею.
Слышится скрип половиц в темноте за дверью;
Видится, что за окном умирает лето...
К вечеру вторника жизнь замирает. Это
Есть не метафора и не красивость слова:
Времени для движения нужен повод -
Повода нет. Я считаю овец. Сбился.
Вечер похож на зачитанную страницу
Книги, дрянной и ни капли не интересной
(Их продают на лотках не количеством - весом).
Хуже всего, что никак не исправить дело...

Я торговал душой, а бывало - телом;
Я оставлял города. Города горели;
Я исключал потихонечку дни недели.
Вторник остался: мне не хватило воли
Вычеркнуть день, на котором мой мир построен.
Слишком сильна моя вера в первичность формы
Над содержанием. Всё, что не стало нормой -
Есть пустота... Я нетвёрдо шагаю в кухню.
Кажется, что вот-вот, и карнизы рухнут;
И ослепив меня, свет фонарей исчезнет...

Я составляю слово "любовь" из лезвий;
Я вырезаю: "Простите, что слишком тонко."
Тихая, грустная нежность в глазах ребёнка;
Чёрное небо: сентябрь пожирает звезды...
К вечеру вторника я, наконец, серьезен.

                15.09.2016г.