Старая ваза

Иногда и понять то себя невозможно
(вот настолько противна причина внимать
непростому, которое вовсе не сложно,
а пытается вечно понты прогонять)...
Да, читатель...
Писать - это жить безодёжно!

И ведь в руки берёшь эту битую вазу,
на которой твой предок чего-то чертил
(я то знаю - не стоило дёргаться сразу)...
Ну да ладно!..
Меня то Он вновь отпустил,
правда, шёпотом вроде добавил:
- Зараза...
Только...это такое...
Простил - так простил.

И смеёшься тому, что извлёк из сосуда,
заблудившись в каракулях древней руки...
Быть потомком Адама - ну это ль не чудо
для меня, уронившего время в пески,
и прослывшего где-то конкретным занудой?!..

А ведь надписи лгут...
Намекают...
Морочат...
Оплетая сердца паутиной надежд,
и срывая зачем-то с мятущейся ночи
эту пару почти незаметных одежд,
под которыми кровь, закипая, клокочет...

И уже не бежишь...
И почти не тревожит
ограниченность завтра в прозрачном вчера...
Я ведь знаю, в Нигерии Он - чернокожий!..
А в Норвегии - белый, как солнце с утра...
Лишь лицо - на соседа по даче похоже...

Прошептал: "Подожди...", и не смог...
Не сложилось
оторваться от чёрных таинственных рун,
в чьи изгибы вплелись подуставшие жилы,
повторив бесконечность увиденных лун
(а ведь сердце об этом уже не просило)...

Полуголая память ввинтилась в былое,
развлекаясь попутно испугами тьмы,
и легко распилив заблужденья надвое,
рассмешившей кириллицей вывела "МЫ"
(а ведь я эту вазу искал не с тобою,

а во имя тебя)...
Пригляделся - конечно!
Эти строки - дорога к ошибкам любви,
что губила надеждами предков сердечных,
развлекая девизом "Греши, но живи!"
(будто кто-то с дарами их ждёт на конечной)...

Так и я не бегу...
За полуденным светом
просто глупо искать роковую тропу,
что ведёт одиночек в обычное лето
сквозь слегка поредевшую в страхе толпу,
призывавшую утром пророка к ответу

за призывы любить...
Я прочесть не пытаюсь
семь посланий из вечной уже темноты,
предваряющей жизнью возможности рая,
где давно заблудился растерянный Ты,
из оболганных душ суету вынимая...

Черепки, черепки...
Эта ваза сложилась
только раз в безупречных Отцовских руках,
отобрав на секунду последние силы
(хорошо, что Адам не испытывал страх
перед тем, что в итоге его искусило)..:)