С-Пб 17 год

Вновь над Финским заливом пасмурно,стылый дождь и седые дни,
Безупречен сталистою прозою,город-призрак, мираж судьбы.
Шпили зданий пронзают тучи,мостовые от слёз мокрЫ,
Разведённые,словно руки,небо мОлят о чём-то мосты.
И гранитом зажаты аорты Обводного,Фонтанки,Невы
Рукотворностью им положены,предначертанны их пути...
Стены зданий фасадами радуют,будто выстроились на парад,
А под арку пройдешь и кажется,что ступени спускаются в ад.
Гулкий стук колеса истории,раздаётся на каждом углу,
И набатом в висках колотится,мысль о том что я здесь и умру...
Капли,словно свинцовые пули,барабанят по крышам как встарь,
Чаще стал вспоминать я Блока "...ночь...аптека...луна-фонарь..."
А над Финским без прояснения,шедеврален мрачный пейзаж,
Я теперь понимаю Есенина и его озорной кураж...
Англетер,окна шторой задёрнуты и назад уже нету пути.
И построчно,без предисловия,я швыряю в толпу стихи.
Отгремит посекундно время,не замедлится его бег,
В этом вечно простывшем городе,заблудился и я навек...