*
Хор разгорится, как будто пчела свет ужалит, жалея –
прежде была слепота или яблок жужжащий
звук – тот, который на тьме, в белый свет индевея,
преображался в предметы, как линза нестрашный.
В нём молоко проливалось и хлеб был уловлен:
хруст – это корка поспелой воды, и – за льдом скрытой – рыбы –
что теперь скажешь, от звука отпавший обломок? –
если предметы не вечны, а звук раздробился,
словно его монолит стал замёрзшей рябины
ягодой, множеством, эхом, невнятицей чисел,
то есть падением, вектором света в Харибды
чёрной воронке, которою ты защитился
там где пчела, полосатая сота из звука,
в центр лабиринта летит сквозь промокший свет яблонь –
тронешь её, а точнее – остаток полёта,
в хворосте хора горящий, и – в колыбель её ляжешь.
(01/2017)
Хор
© Copyright: Сибирский Волк, 2017
Свидетельство о публикации №117012410158
Свидетельство о публикации №117012410158
Рецензии