Поэт

Огоньком горит тусклый свет,
И кругом никого хоть кричи,
Это мой неизвестный поэт,
Дожигает огарок свечи.
Не добраться, не достучатся,
И нельзя мне дойти до него,
И сидит он в своём убранстве,
По бумаге скрипит перо.

Молодой был,  всё писал,
А под старости нету сил,
Видно бог ему всё не дал,
Или он его не просил.
Иль не веданны те пути,
Иль другого ему не дано,
Если в дверь не дали пройти,
Так зачем же влезать в окно?

Он в сыром скиту иноверец
И не верую я в него.
Видно в жизни другая  вера,
Затуманила вдруг чело.
Не придут к нему больше в скит,
Чтоб поверить и попросить,
Если ложью ты будешь сыт,
Так и нечего голосить.


Так и нечего песни петь,
И зачем же стихи писать.
На святой Руси страшно впредь,
Чтоб без веры, так умирать.
Только в ночь засвистит  свистарь,
Во сыром бору, на суку.
И не может без веры тварь,
Божья тварь прожить на веку.

Так поплачь  же в своём стихе,
В эту ночь не сгорит свеча,
И перо скрипит по строке,
И срывается сгоряча!